Рюмка водки на столе
Чёрным хлебушком покрыта.
Гости все навеселе,
Горем лишь вдова убита.
В чёрном шелке голова,
Непонятно ей, что дальше.
На поминках все слова
Кажутся сплошною фальшью.
«Заклевали мужика,
А теперь «Воздать по чести!».
Помолчали бы слегка, -
Он не слышит вашей лести.
Был он плох или хорош, -
В этом Богу разбираться.
Мог отдать последний грош,
За обиженного драться.
Иногда запоем пил,
Матом крыл со знаньем дела.
Да, не ангел, да, без крыл,
Но за все душа болела.
Ах, ну что вы врёте там?
Даже слушать это больно!
Разъезжайтесь по домам,
Сыты, пьяны и довольны.
Был поэтом милый муж
И летал свободной птицей,
Но тяжёлый это гуж,
Вот и получал сторицей
За признанье и успех, -
Не прощают их при жизни.
Вот бы слышал вопли тех,
Кто, как водится на тризне,
Превозносит до небес
Неопасного им боле,
А вчера из кожи лез,
Чтоб сожрать его без соли».
Рюмку горькую до дна
Пьёт вдова, и слёзы комом.
Кто-то вдруг «Не плачь, жена, -
Шепчет голосом знакомым, -
Пусть болтает ерунду
Про таланты враг мой Петя.
Посмотри на ту звезду,
Что всегда в окно нам светит
В небе бархатном ночном
И сияет до рассвета.
Может, будет вечный дом
Там у бедного поэта».
То ль почудились слова,
То ль любимый где-то рядом, -
Грустно комнату вдова
Обвела туманным взглядом.
И сидела у стола,
Речи слушая уныло...
За окном звезда плыла
И мерцала, и манила.
15 июля 2016 г.