...Хотела дописать страницу,
Но не укладывалась строчка.
Была в руках уже Жар-птица,
Цветком уж становилась почка...
Но день не мой сегодня был:
Жар-птицу кто-то отменил.
Осталась со своим пером
За скучным письменным столом
Искать запутанное лето,
Где золото в душе поэта
Простёгано как покрывало,
Которое тепло давало.
И этим золотым шитьём
Сказать хотелось обо всём:
Горела так душа поэта,
Когда и бился он, и гиб;
И оттого совсем охрип...
Но людям кажется, что он
Из обывательского теста,
А все слова - один лишь звон:
Как может написать он честно?
Что может нового сказать?
Кому нужна его тетрадь?
И всё ж поэт скрипит пером,
Как будто очень нужен он...