Он не узнал ни меня, ни стих,
Не разглядел даже в свете дня.
Как много было их, тех, других,
Беспечно принятых за меня.
Он жизнь свою им шутя дарил,
Цветы, объятия по весне...
Он черный кофе с утра варил,
Ему казалось, что варит мне.
Я всё ждала - вот сейчас поймёт,
Вглядится пристальней - ведь не я.
Шли день за днём, и за годом год,
Листки срывая с календаря.
... В кафе, у маленького стола,
Глаза в глаза чуть дыша сидим...
- Так это ты? Где же ты была?
Как жаль, что я всё раздал другим...