Не хочется сегодня нежных строчек,
хотя давно уже любима и боготворю,
но о любви вокруг так много квохчут,
что хочется им закричать: «Ку-ка-ре-ку!»
Я не умею, как Полозкова или Астахова
завернуть в фольгу красивое словцо
и прочитать с успехом одинаковым
про горы, про анархию и про глупцов.
Я не умею от мужского имени
и не могу вставлять английские слова.
Мои стихи нельзя продать и выменять,
они не стоят, к счастью, ни черта!
Из классики – читаю Гарри Поттера,
а из фантастики – люблю поспать.
Мой механизм вращает вместо ротора
исписанную чувствами тетрадь.
Но вот проснувшись утром в воскресенье
или в трамвае, как всегда спеша,
зудит, зудит и чешется прозренье,
и в ход пошла назойливо рука.
Нет, нет, не ускользай, пожалуйста,
но рифмы в голове пустились в пляс,
им наплевать на время и на слабости,
они танцуют рок-н-ролл и джаз.
Не признают никак мои амбиции,
что быть хочу поэтом и творцом,
твердят, что у меня нет дикции,
и ласково зовут печатный гном.
А я хочу лишь щекотать нервишки,
чтобы цитировали в соцсети,
чтобы выпускали сборники и книжки.
Я – Добби. Моя магия – стихи.