Отмерян день - упала слива,
а на душе с утра тоскливо -
уже берут своё лета,
и я не тот, и ты не та.
Дождю - по окнам барабанить,
былому - ночью мучить память,
опавший лист за ветерком
бежит потерянным щенком.
И хочется из душных комнат
туда, где нас ракиты помнят,
и август павшую звезду
кувшинкой воскресил в пруду.
Отцвёл жасмин и скошен клевер...
и только в это свято веря,
что по-другому жить не мог
летит на свечи мотылёк.