Монастырь Креста Святого.
С гор стекает воздух летний.
Здесь уснувшие столетья
Ждут пришествие Христово.
Напряженье нарастает...
- Кто ты? Стой! Идёшь откуда?
- Я Шота. Беглец покуда.
От Тамары. Из Рустави.
И смолкает оживленье,
Оседает серой пылью.
И монахи, спрятав крылья,
Разбредаются по кельям.
Но один, других мрачнее,
Устилая пол крылами:
- Что же медлишь, Отче аве?...
.............
Лето. Горы. Вечереет.