Река
Облаком, как вороньё,
крадучись, точно лавина -
ночь. Это время твоё,
тайна твоя - Коломбина.
Что ты бормочешь одна?
Что ты колдуешь на спицах? -
В меркнущем нимбе окна
ты начинаешь светиться.
Твой рыжеватый Пьеро
дрыхнет, как пьяная стража,
мордой покатой в бедро
тычется глупая пряжа.
Но светятся руки твои,
и ниточка тянется к свету,
с нежным упорством струи.
тихо впадающей в Лету.
Вдруг зашипит и пахнет
сладким бульоном из птицы-
ахнув, ты двинешься вброд,
петли роняя со спицы.
Так настигает гроза,
словно судьба из засады.
Так застилает глаза
дым запоздалой досады.
Брось, не терзайся, забудь-
всё это птичьи интрижки:
сладкой мечтою пахнуть
и упорхнуть из-под крышки...
Пламя убавишь, слегка,
вспыхнувшее без спросу,
и возвращайся на вёсла,
коль скоро вязанье - река.