Медитирую… Белого лист –
В нём сокрыта до времени тайна,
Словно занавес, что не открыт –
Жду, как зритель, с прекрасным свиданья…
В оркестровой метание нот…
Предвкушенье – вот-вот и начнётся –
Свет софитов на сцену ворвётся
И оркестр сыграет пролог…
Нарастает интрига начала…
Исчезает таинственно свет…
Исчезают все зрители в зале
И актёров пока ещё нет…
Как из тёмных глубин подсознанья
Проникают на сцену слова,
И на поле игры мирозданья
Прорастает сюжета канва…
И чернеет на белой бумаге
Новых строчек пока что эскиз
(только есть опасенье – в итоге
не испортить бы свой эпикриз)…
Медитирую… Белого лист
Почернел, как обуглился, что ли –
Стих еще кровоточит от боли,
От всех сделанных па и реприз…
И актёры идут на поклон,
Ими сыграны нужные роли,
Маски сорваны, сняты пароли –
Да не просто, но стих сотворён…