Осень грустно уткнётся в плечо
уходящему в прошлое лету.
Лето в озеро бросит монету
и на ушко шепнёт горячо:
«Я вернусь, непременно вернусь,
пусть монета в том будет порукой».
Осень, молча, кивнёт, чтобы звуком
не спугнуть невзначай тишину,
за которой — дорога долга
к столь желанной и радостной встрече.
И в безмолвии лягут на плечи
тёплой шалью разлуки снега...