На задворках сладкой жизни,
в глубине моей отчизны
всюду грязь, а рядом
склянки.
Не для сердца их –
для пьянки
покупает наш мужик.
Где же сила, где таланты,
заключенные в бриллианты
безграничных русских душ?
Но душа не панацея,
не строитель, не метла –
голословна патриотов
верноподданных молва.
Все мечтают жить красиво:
дом большой,
кабриолет.
Чтоб зима по-европейски –
в кашемировом пальто,
но мельчает, и пигмейским
вновь становится народ.
Мы тоскуем о достатке
в этой избранной стране.
Говорим:
«С нас взятки гладки!»,
и сидим на старом дне,
опуская лик понурый,
бюллетень в пустую урну,
отпуская лень себе.