Однажды человек преклонных лет
Смерть торопил, устав от жизни тяжкой:
Болезней собран тягостный букет,
И радостей давно в помине нет,
Обидно жить ненужною букашкой.
Давно уж дети взрослые вполне,
Приходят в гости, говорят, что нужен.
В тисках у боли - словно на войне
Лежишь израненный уж много дней,
И знаешь, что не выбраться - контужен.
Но ты не на войне, ты здесь - в быту
Прошел "огонь и воду" жизни бренной.
Стоял, как мог, на жизненном посту
За справедливость жизни, чистоту...
И жил, как весь народ обыкновенный.
Уйти, когда в болезнях и без сил
Жизнь прекратить свою, что еле тлеет.
Но Смерть шепнула: Бога знать забыл?
Неужто за Него ты всё решил?
Пока болит Душа - Она светлеет.
Тот к Богу ближе, чья светлей Душа.
Кто словно в масле сыр? Живёт напрасно!
Живи - терпи, со Смертью не грешат.
Кто понял - Душу осветлить спешат.
Раз трудно, больно - Душу чистишь! Ясно?