Расцветает горный лен в потоках камнепада,
Где тропа извилистая приведет к ущелью.
Глупая любовь жила по дряхлому поверью,
Так что лепестки шептали: «мы так рады».
Водопад спускался, бешено пенящий.
И трава склонялась к водам в лют и стужу.
Слышен голос ночью : «я тебе не нужен».
Ласковый, нежный, ждущий и щемящий.
Не спалось, а вечер ждал опять приюта.
Цвет стрекоз, сверчков огни искрятся.
Босиком по гальке мелкой красться.
Под надзором лунного уюта.
Вымокла рубашка, да струящий холод.
Не нагнать меня, я знаю эту местность.
Ждет меня цветущая известность.
Где не страшен жизни душный ворот.
Пусть не слышал я шаги любви наивной,
Пусть я согреваюсь, сжав колени с силой.
Не хочу дышать пылью опостыло
И читать стихи с горечью пассивной.
И крылатым, верно, я уже не стану.
И в поклоне бьется, стонет сердца стук.
И знавал тепло я верных честных шлюх.
Если мне не врать, стараясь, без изъяна…
Расцветает горный лен в потоках камнепада,
Где тропа извилистая приведет к ущелью.
Я еще людям когда-нибудь поверю.
Когда губы в близости прошепчут: «Мы так рады».