Этот перец - в супец
за его щелкопёристый нрав,
за напористый цвет,
за привычку острить и искриться,
где соленый Илецк
в бурном море кореньев и трав
завершит пируэт,
робко грезя о рыбах и птицах.
Эта благость не в масть.
бла бла бла... это – ложью за блажь,
это – бранью за борону,
игрища в кости бараньи…
а чему не пропасть,
то отыщется – искренне ваш,
только взгляд не в ту сторону
не просчитаешь заранее.
Я не солоно хле…
я не соло, не солоно хле …
спичкой чиркая лихо
и пальцами шаря по краю…
на высоком столе,
на клеёнчатом шатком столе
кулинарная книга
и то, что осталось от рая.