Раскрылось одуванчиками лето,
Гудят шмели, клубники аромат…
Я возвращаюсь в ласковое детство,
На много, очень много лет назад.
Где книжный шкаф – такой знакомый, мамин,
Рядами книги, среди них одна -
Про танцовщицу Ханса Кристиана,
Что умереть, любя, обречена.
Ведь это я стою на тонкой ножке,
С меня не сводит восхищенных глаз
Один солдат - сын оловянной ложки,
О ком мой Андерсен и написал рассказ.
Мой милый шкаф - наполненный мечтами,
Стоящий основательно в углу,
Ты мне - напоминание о маме
И островок на жизненном бегу.
О, сколько раз, напуганная троллем
И конфликтующая мысленно с собой,
Я уходила от отчаянья и боли
Под крышу дома детства моего.
И видела в неверном отраженье
Подтаявших от времени зеркал
Солдата, уцелевшего в сраженьях,
Который с танцовщицей умирал.
Как девочка, не знающая жизни,
Сквозь окна, притенённые листвой,
Смотрела с ужасом, как радуется тризне
Уродливый жестокосердный тролль.
Но знала, что любовь сильнее плена,
Сильнее расставаний и смертей.
И разрушались каменные стены
В историях про выросших детей.
Сквозь вереницу лет и расставаний
Из детства дом во снах моих храним.
А мамы нет давно, сама я стала мамой.
И вместо дома новый магазин.