Из тысячи синдромов, мой - подростка,
С наклонностью седого рифмача.
Кому-то - счастья маленькая горстка,
Кому-то - четверть века строгача.
Надежда у мечты прослыла замом.
Схватиться бы за краешек луны!
И, если я сорвусь, - подхватит мама
Над небом угасающей страны...
И нам ли с нашей верностью собачьей
Пускаться в пляс, включив шальную прыть?
Одеться в человека - не задача,
Задача - Человеком жизнь прожить.