Когда дремотная метель в последнем поле жизни
Захватит власть, и небо, навечно, закроет пеленой.
Когда край поля заснеженного, станет уже близким,
Придут сомнения, а нужно ли дойти стараться до него?
Быть может, лучше, теперь, не трогать это мир,
Оставить его таким, как есть, со всей немилостью его.
Ведь, на остаток поля нет, уже, надежд и прежних сил,
И наконец, замолкнуть и только созерцать из скита своего?
Хоть бренность лет и гнет в нещадной стуже этих зим,
Незваная пурга воспоминаний и боль так невыносимы,
Поземкой легкой приходит слабая утешения мысль -
Видимо, есть что-то, что еще, здесь, не пережито.
И вьюги вой протяжным стоном подтвердит -
Есть что-то важное, что еще, ты здесь, не совершил.
Вот, огляделся прищуром оправданным обилием седин,
Во мгле метели кто-то, упрямо, шагает впереди
То юноша, в соей весне, идет неверною тропой.
В плену гордыни, рвет последовательность событий,
Спешит куда-то, все хочется ему сказать – Постой!
Я тоже, когда-то, рвал все путы и в лето зря спешил.
Всему назначен свой жизни час и даже свои минуты,
А нарушение строя сезонов будет беды причиной,
Которую исправить в осени, будет очень трудно,
Она отложит шрамы и боли своей зимы грядущей.
Я прокричал сквозь все сезоны от весен до зимы,
Сквозь все пережитые мной метели – Подожди!
Не слышит он, охвачен планами и маршами весны,
В его весне мой голос слаб, когда мечты журчат ручьи.
Вот оглянулся он, как будто, в зеркале знакомый взгляд,
Воспоминание забытой встречи, вдруг, потянуло в весну, назад,
Был тот старик, что увещевал, не торопиться, подождать.
И что я сделал? Я отмахнулся, мне было некогда ему внимать…
© Все права: А. Мамиров, 2016