Богородская трава

         

Мы шли на плато Путорана.
Тянули плечи рюкзаки,
Но шли мы, молча и упрямо,
Первопроходцы, мужики.

Нас вёл Сан Саныч, «волк» таёжный,
Геолог стажем в двадцать лет.
Работа плёвая - поставить
Какой-то чёртовый пикет.

Мошка висела чёрной тучей,
И гнус упрямо лез в глаза...
...Шли по камням, над самой кручей,
Звериная, но все ж тропа.

Жара была, и пот ручьями...
Штурмовки можно выжимать.
Мы  задыхались на подъёме
И кто-то вспомнил чью-то мать...

Вдруг ветерок донёс мне запах
Родных украинских степей,
И с удивлением увидел
Его, растущим средь камней.

Я опустился на колени,
Ладонями его обнял...
Вы не поверите, я плакал
Когда цветы те целовал.

Ведь это ж надо, просто чудо,
Там в Заполярье, средь камней,
Растёт чабрец, душистый кустик,
Как вестник Родины моей.
                Июль 1978 г.