На плечах, как подобие брюквы,
Всяким бредом полна голова.
Окончательно мёртвые буквы
Перестали слагаться в слова.
Бьётся сердце, работают руки
Но как внутренний мир суетлив!
В нём роятся ослепшие звуки,
Ни в какой не сливаясь мотив.
В дисгармонии жутком бедламе
Сам себе истязатель и раб,
Умоляю судьбу о стоп-кране…
Только стон мой невнятен и слаб.
И бессмысленно и бесполезно
Проклиная себя сотни крат,
Я лечу в эту чёрную бездну
И не знаю дороги назад