И умер в тридцать лет поэт,
С пером в руке. Во цвете лет.
Он не хотел погибнуть так,
И смерть не подала свой знак.
Известность, деньги- все не то,
И в жизни всё уже прошло.
Душа пропита. Жизнь в земле.
И он на огненном одре.
В зеленом поле. Средь цветов.
Рубаха. Он и свеж и нов.
ОН смерть не чует за спиной,
Зовя свободу за собой.
В бессоннице с пером в руках...
В гробу лежит. И все в цветах.
Вот умер он, и умерла
Поэзия его, достигнув дна.
И в жизнь желая разбудить,
Раздолье душ, перо крутить.
Пусть муза рядом будет вновь,
Даря ему свою любовь.
Вот,что хотел тогда поэт.
И умер он во цвете лет.
Но будет жить, пока жива.
Муза и острота пера.