Я думал печальные годы
остались в прошедших веках,
настали навеки свободы,
покинув бессмысленный страх.
Однако всё стало иначе
на уровне хамской весны,
когда одиночество плачет
с прошедшей кровавой войны.
И мать, не пришедшего сына,
молитву творит без конца...
...Плывущая облачность в синем
пространстве лишь помнит юнца. –
По осени плачет дождями,
напомнит громами войну.
Был проклят сыночек вождями –
предателем назван... Вину
с ним мать разделила, не веря
до смерти уродам вождям.
Спасала от глупостей вера,
пример подавала и нам.