Туманится обод красный за стеклами запотевшими,
И прошлое вспоминается птицами улетевшими.
Газета с чужими судьбами мокнет под чашкой чая,
На ней ободочек темный такой же я замечаю.
По окнам стекают капли ливня давно отшумевшего,
И ссохся кусочек хлеба, как губы его евшего.
Небо синее хмурится, вечер клонится к ночи,
И вспоминать утерянное хочется ночью очень.
Соседа по месту не вижу я: к чему замечать детали,
Тогда как самое главное так часто мы упускали...
Лица знакомые видятся в чаинках на дне грязной чашки,
И от забытого голоса шевелятся на теле мурашки.
Он как живой представляется, такие мосты не сгорают,
Но мечта вдруг с ресниц улетает, и остановку мою повторяют.
Птицы наши ручные с юга не вернутся больше,
Им там привольней стало, и лето намного дольше.
Жизнь моя бесполезная, вся в торопленьи пошлом,
Где суета сплошная, и счастья нет даже в прошлом.