На акустическом подворье
храпят слова как жеребцы,
спешат умчаться в лист- на поле,
туда, где образы- цветы.
Галопом- до свободной рифмы,
топтать привычный в мире ритм...
Над звуком- красочной палитрой
лети перо поэта -
гриф.
Строка- узда, седло срывает
нелёгкая к стихам езда...
У творчества не видно края,
и кнут
по ветру
всё хлестал.
07.07.2016