Нет, не Рай - кем-то брошенный сад
на распутье забытых имён,
чьих-то мыслей гремящих каскад,
пробуждений и радужных снов.
То зияла чужая стезя,
там у озера полного слёз,
боль дошла по шкале до нельзя,
ветер внёс коррективы в прогноз.
Подмастерье на кузне проблем
вскрыл коробки бессонных ночей,
по житейски простых теорем
в переплётах ненужных речей.
Это был чей-то брошенный сад
с урожаем загнивших плодов,
мир теней не поставленных в ряд,
не живых, но ещё городов.