По утрам просыпаюсь и кажется,
Что вовеки всё хорошо:
Под ногами земля старится,
За окном равномерный шум.
Даже небо везде натянуто,
Ни намёка на пустоту,
И горевший моток памяти
Растерял свою теплоту.
День и ночь, дождь и солнце - в очередь,
Разговор двух болтушек-птиц.
Вырастают у мамы дочери,
Сын морщинист, как старый лист.
По утрам на блинах маслице,
Свежий воздух собою горд.
И вовеки теперь кажется,
Что совет победил спор.
Но всё это не в счёт!
Я - лишь мяса кусок,
по которому течёт
электрический ток.
28.06.16