Слёз, крови и просто воды гектолитры
Сквозь себя проливаю,
Впитываю их в тело, я таю,
Таю, как снежная глыба, я становлюсь рекой,
Всё больше и больше притоков в себя вмещая.
Река из слёз, крови, воды и немножко вина – пьяна...
Смотри, вот и твои плывут, чуть меняя палитру
И добавляя в теченье лазури –
Небо, льющееся сквозь дым, когда куришь,
Море, что застыло на сердце,
как эмаль на гравюре.
***
Так рекой и живу:
Журчу, пишу, люблю, еле подчас держась в русле и на плаву.
Иногда выхожу из пристойности берегов
И несусь выворачивать корни дерев и дома из углов.
Мчусь волной по маками вышитой ржи,
По бескрайнему полю чьей-то, может, своей, души,
Рушу стыда крепчайший из крепких остов,
Пеной шипя, сгоняю на остров
Стаи пустых и ненужных слов, и там их топлю -
Слов, которые ничего не значат, я не люблю.
Но когда отшумит полнолунье,
Возвращаюсь, камышам оставляя космы безумной колдуньи.
***
Шёпотом грохочу с чьих-то высоких скалистых гор,
Уношу себя через ущелья в страну глубоких и тихих озёр
И ярких костров вечерних на берегах.
Вот стихи, зацепившись, висят на кустах,
Как растрёпанные рассветным ветром цветы,
Мокрые, зачитанные бурей до хрипоты.
Мальчик-рыбак найдёт их и выбросит в воздух обветренными руками –
Летите, слова, сорванными с чёрных ветвей облаками,
Туда, где вы родились и где вы умрёте.
Не забудьте дождём пролиться в полёте -
Нынче сухое лето.
Летите к скалистым горам, к моему Поэту,
Что робко, почти не дыша, всё в этом мире знает,
Пишет меня и, подув на чернила, читает.