***
И жаркие дни, и душные ночи...
За век наперед поэт все сказал,
Но кто мог подумать, что кто-то вновь хочет
Из ножен проржавленных вырвать кинжал.
Никто из формалов ничто не решает,
Ничто из того, что в карман не идет
И прямо сейчас, года не считают...
Так нужно земле сорок дней... чтобы дождь.
Мои цветники... деревья без листьев...
Им тоже бы облачко, ливень на день -
Плоды... вашим детям сказал бы: берите,-
В них искра была бы и ваших надежд.
Но раннее утро в мои смотрит окна,
И ветер проснулся в зелени крон,
Летит почти бестелесная тучка,
Волнуя намеком на будущий дождь.
^^^^
Таял день в усталой тревоге,
Свято место пустует давно,
И развенчанные было «боги»
Из руин встают в мастерской.
Сколько маленьких Франкенштейнов
Разгулялось по просторам сети...
Вот еще один вскрытый контейнер,
И хрустят на полу гербы.
На заказ в хуторки и веси,
Здесь никто не обделен,
В колорит наци’нальный нежить
Нарядилась как белый слон...
Это тени, но тысяча нитей
Если надо в табун соберут...
Главный слон и почетный титул:
Новый Рим, Вавилон и... Бейрут.
::::
Это лето лишь в самом разгаре,
Но есть что-то... уходит. Вослед
На прощанье утро ветрами...
Вторит им тихий птичий оркестр.
Этот свет, что до солнца бледнеет,
Серых туч выцветает сирень...
Из-за рванного пестрого неба
Краской облака вышел день.
Обещает от жгучего зноя
Он дыханьем своим защитить.
Я смотрю на небо резное
И учусь просто заново жить,
Я учусь терпеть добродушно,
Несмотря на лишения, быть
Тем окном, что радует души,
Той душой, что умеет любить...
И не тратить безвольно секунды:
Как же много различных дел!
И за сотни тысяч не купишь
Вкус дождя, что принес этот день...
^^^^
Грустит ветер в праздничный день,
Будто замерли листья на ветках,
Мне принес он страшную весть...
Я на солнце смотрю через веки.
Вижу там, в вышине лишь покой,
Все по-прежнему: сколько простора...
Его радость на веки со мной,
В книге жизни страница лишь горе.
Ветер, ты, помоги мне страницы
Черных дней закрыть навсегда,
А на них сверкают зарницы,
А за ними приходит гроза...
А за ней чтобы дождь дней на сорок,
Чтобы мудрость украшали цветы...
И любви... чтобы каждый осколок
Исцелился как ее лепестки…
В ожиданье трепещут с ветрами,
Им на смену нальются плоды,
Хорошо, если став лепестками,
Мы уходим связуя миры...
Это память страничек светлых,
Вдохновение лучших тех глав,
О которых веками ветер...
О которых пела гроза.