Прожечь себе легкие этим воздухом,
Влажным, пахнущим землей и листьями клена.
Исследовать твои впадинки, ямочки на щеках, поздно и
Хочется молока топленого,
Которое ты нагреваешь, говоришь выпей, точно
Уснешь (нет, конечно) крепко и
Поставишь, наконец, в своей бессоннице точку.
Ты по утрам не здесь, ты рядом редко и
Вообще что-то среднее между свято и вовсе порочно.
Промокнуть до нитки, волоска, кусочка тела,
Спрятанного под рубашкой из хлопка;
Бежать под каплями в никуда, задыхаясь, чтобы кожа вспотела,
Чтобы от каждого шага становилось плохо.
Сесть на краю дороги на асфальте, почти на обочине,
Взглядом фотографировать колокольчики, прибитые ливнем.
Очнуться на холодной подушке среди ночи и
Видеть через километры морщинки, на лбу твоем линии.