Я помню руки матери моей:
Они не знали отдыха и скуки –
Они стирали, гладили бельё,
Пекли, варили – всё умели руки.
И если мне бывало тяжело,
И слёзы комом застревали в горле,
Они ложились на моё плечо,
И легче становилось горе.
О, руки доброй матери моей:
Мозолисты, в морщинистых узорах –
Но нет на свете этих рук родней!
Как нет милее ласкового взора!
О, как мне не хватает этих рук:
Заботливых и ласковых, и нежных!..
Словно бы замкнулся жизни круг,
Унёс с собой былую безмятежность.