Вот сквозь пальцы песком утекает
лето-хворь, лето-мятые сны.
Обниму тебя наверняка я
в райских кущах и новой весны.
Пусть теперь не тобой я болею,
пусть остыла-простыла слегка,
ты меня в голубиной аллее
поцелуешь ещё, а пока
будто кто предложил: а попробуй,
чтобы вытеснить жар из груди,
заболеть ощутимой хворобой,
и забудешь другую, поди.