День Победы
все попытки запомнить лица —
столь же искренни, сколь бесплодны.
веселящуюся столицу,
флагов реющие полотна
мне объять бы — да не привыкла
к вечной глянцевости московской,
к бесконечным повторам цикла,
где шедевром зовут набросок.
я устала от людных парков
и от занятых вечно лавок,
от того, что, увы, насмарку
все попытки усвоить навык
мило, приторно улыбаться,
хоть и хочется дать по морде:
в гневе с силой схватить за лацкан —
это как-то теперь не в моде.
я устала от глупых женщин
и бессмысленных разговоров.
кто развёлся, а кто повенчан,
кто опять не сдержал свой норов,
кто помолвлен, а кто покинут…
ни к чему и — неинтересно.
завтра новости поостынут —
жизнь опять обернётся пресной.
эх, махнуть бы сейчас подальше
от напыщенных майских вальсов,
от приевшихся всем банальщин…
без бывалого аусвайса
мне в мою бы пятиэтажку,
в Подмосковье, где небо стонет.
«Эй, родимая, не подашь-ка?..» —
тянет руку старик в хитоне.
здесь дома из кирпичной кладки
цвета крови — увы, не сока.
и брести бы мне до палатки,
каблуками легонько цокать…
здесь мне проще понять Победу
и героев, её принесших
на плечах своих невоспетых,
в рюкзаках партизанов-леших.
здесь под вечер река немеет,
устилается поволокой.
и, о большем мечтать не смея,
опереться бы мне на локоть,
примоститься на подоконник
под сиреневым, сонным тюлем —
и смотреть бы, как ветер гонит
облака из небесных тюрем.
а моя-то тюрьма какая?
из какой я бегу темницы?
напомаженная Тверская?
одинокие ночи в Ницце?
из какого бегу острога,
долговой не имея ямы? —
от того, что терзаю строго
я себя за свои изъяны.
недоученные аккорды,
ненастроенная гитара,
неуёмная ведьма-гордость
и мучение в клетке дара…
но — не так уж невыносимо,
если помнить про сорок первый,
ленинградскую злую зиму
и глухую к мольбам Минерву.
здесь, мне кажется, я умнею.
ночь сменяет прохладный вечер;
всходит месяц — и тюль бледнеет,
и совсем уже обесцвечен…
от любых лагерей и ссылок
мне дарована здесь свобода.
я осколок, фрагмент, обмылок —
но святого зато народа.
где-то там, у Кремля, салюты,
как народной любви аналог...
а у нас — голубое блюдо
неказистых, стыдливых яблок.
слава воинам, есть на свете
тот, кто рядом сидит со мною,
смотрит в небо и шепчет: «Ветер…
Будешь яблоко? Я помою».
09/05/2016