Мой календарь

Не окрик на бегу, не встречный возглас,
Не обветшалой памяти лоскут –
Стихи приходят, настают, как возраст,
За годом год – приходят, настают.

Мой календарь!.. Черновики листаю.
Мгновенья, что за каждою строкой,
Не раз, не два умели сбиться в стаю
И в небе исчезали, за рекой.

Была любовь. Прошла. Прошла стихами.
Была тоска – теперь ищи-свищи!
И умолкал. А рифмы не стихали,
Громоподобно падая в тиши.

Был стихопад прекрасней листопада,
И белый лист роскошнее зимы,
И мысль была отчётливей, чем правда,
И слово вырастало от земли.

Я жил тогда в поэзии, как в доме,
В скворечнике с окном на вешний мир,
Где желторотых, клейких листьев кроме
Был небосвод, застиранный до дыр.

И время не прошло моё бесследно,
Беспамятно, как дождь в сырой песок, –
Я ни одно мгновение не предал,
Но сохранил, оставив между строк.


Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.