Смертью болею
от несоответствия,
несовпадения и от тоски.
Болью исходят чашки коленные в дикой гордыне,
пульс крошит виски.
Что ж тут поделать,
коль всё так расставлено?
Строго,
как камни кладбищенских стен.
Надолго.
Намертво.
И не обжаловать.
И не дождаться
в судьбе перемен.