Ни курочка Ряба, ни герцог Анжуйский,
ни первый двойник, ни последний глоток
свободы, торчащей пространственной жутью,
не сдвинут константный астральный поток.
Ни девушка-смерть, и не мать в виде Евы,
ни злой Купидон, что порвал тетиву,
ни боги славян, ни тем более «левый»
хреноид, свалившийся к нам наяву,
не выдадут автора знаком на теле,
клеймом гладиатора. Помнится, в Рим
блокадной зимою грачи прилетели:
узнать, отчего мы так ярко пестрим.
© Алексей Вязьмин, июль 1999