Муза любви
Как хороша она, но тленна,
Сгорая ночью каждый раз...
Ты попадаешь в сети плена,
И получаешь вновь экстаз...
Бросаясь в омут с головою,
В её объятия, словно раб...
Ты не находишь в них покоя,
От этого и сердцем слаб...
Поспал бы, трепетный писатель,
Прилег, хоть на часок, другой...
Но ты, как истинный ваятель,
Рисуешь образ неземной...
Штрихи ложатся незаметно,
На потускневший книжный лист...
Как жаль, что чувство безответно,
Оно возможно твой каприз...
И вот опять проснувшись утром,
Находишь на столе своем...
Бумагу, кисть из перламутра,
И музу, что лежит на нем...
Как хороша она, но тленна,
Оставшись с автором вдвоем...
Влюбляется в него мгновенно,
А он, тем чувством, упоен!!! (sv/e)