выжжено на моей роговице огнем, ножом на моих запястьях,
печатью на ребрах, чернилами в строках, на линии жизни — в несчастьях.
виденьем во сне, криком от боли, в предсмертной записке — строкой.
оно по слогам и по буквам, на песке ногами начертано — его не смоешь волной.
и кажется мне, что все его знают, а может не знает никто.
оно ходит в жару по безлюдным улицам, ходит и мерзнет в пальто.
гуляет, кричит — меня зовет и одновременно от меня скачет.
оно — это простое словечко, выдох вселенной — имя твое, не иначе.
2.07.2016, 23:12