Когда кредиты не оплачены,
Наш сон прерывист и тревожен.
Хоть и становимся богаче мы,
Но синяки на битой роже
Никак не служат украшением.
"Дрожи-крепись", - стрекочут птицы,
Тропа, что шишками усеяна,
Ведёт к воротам горбольницы.
А где-то девки загорелые,
Сосут коктейли у прибоя.
Свят. Себастьян, пронзённый стрелами,
Манит похожею судьбою.
И что-то жжёт под конъюнктивами,
Грозя вот-вот на щёки вытечь.
В душе сомнения трусливые:
А может мне отдать пять тысяч?