Собралось поэтов море,
Каждый пишет о своём,
Тот о солнце, тот о горе,
Тот о том, зачем живём.
Кто-то блещет многословьем,
Красотой заумных фраз,
Кто-то стал уже сословьем,
Ловит в критике экстаз.
Проверяя ритм и рифму,
Разбирает всех подряд,
Подвергая терроризму,
Неокрепший чей-то взгляд.
У других душа рыдает,
Он по сути демократ,
Никого не осуждает,
Но отъел огромный зад.
В общем, с музой всё не просто,
Хоть поэт всегда ей рад,
Но и с ней не будет роста,
Коль талантом небогат…