Любимый, судьбу нашу вычислить можно по звёздам,
по лыжным следам, уводящим за пойменный луг,
по белым сиреням, разросшимся возле погоста...
Но как же мне зябко в тепле твоих бережных рук!
Как зябко! Как тихо. Как грустно - по белому снегу,
сквозь белую оторопь ломких морозных ветвей,
сквозь тысячи жизней, и встреч, и разлук, и смертей -
почти невозможно сказать о любви человеку.
Любимый, ты помнишь, как горько тебя обнимала?
Любимый, ты слышишь, как просто, без видимых мук,
рождается слово, и боль, обращенная в звук, -
не первопричина ли нашего непониманья?
И весь этот мир - полупраздничная кутерьма,
и утро, и снег, что на крышах домов розовеет, -
сумеет утешить.
Тебя заменить не сумеет.
А всё же хорошая выдалась нынче зима...