Июльский долгий день безумно тароват
на сон, на липкий пот, на тягостное бденье.
А солнечный угар напоминает ад,
и только мух назойливо движенье.
Паренья облаков медлителен размах,
и ниточку смолы не оттереть с ладони,
растянутся слова в расплавленных умах,
и слышно с чердака, как голубь тихо стонет.
Все знают: быть грозе, и муторных минут
так нескончаемо безвременье покоя...
Когда зигзаги молний прорастут,
кто станет парой на ковчеге Ноя?