Думать мне страшно, о времени том.
Когда не смогу, я быть, грибником.
Возможно и в тягость, будет пройти.
Километр, два, три, по лесу в тиши!
Подальше от всей, городской суеты.
Поближе к природе. Чувствуешь ты.
Запах дороги, запах солнца, травы.
И лицом паутину, влагу ветра, росы!
А как хорошо было, устав и присев.
Разложившись в траве, попив и поев.
Припас, что сам приготовил с собой.
На душе благодать, в храме большом!
Писк комара, что пьёт кровь у тебя.
Луч солнца встающего, из-за бугра.
Вот, этот то миг, он достоин того.
Чтоб через год хоть, повторил я его!