И не находится слов ни простых, ни ясных,
мир происходит сам из себя:
бульварный роман припечатанных
кошек в асфальте прочитан глазами луча.
И теплится кофе в остывших пальцах,
скатертью стелется тишина,
не пишется больше сказок,
но плавится в блюдце осколка соленого
немота.