Был белым холст, холодным и далёким.
Он будто спал, без жизни, без любви.
И дни его тянулись одиноко
Он запылился и провис.
Его купил художник на развале,
Увидел в нём мечты своей порыв.
И бережно установив на раме,
Смотрел в него, как вдаль окно открыв.
Холст оживал под каждым взмахом кисти,
Вбирая красок свежий колорит.
И открывал тома забытых истин,
Шуршанием невидимых страниц.
И вдаль уже открыта перспектива,
Игрою света завораживает взгляд.
Волна морская в камни пеной била,
Ей ветер рукоплещет в парусах.
Бушует шторм. Художник словно в трансе,
В руке его играет мастихин.
Оживший миг, в любом его нюансе…
Властитель душ, волшебник, Серафим.