Меня часто просили,
Добрый, стих написать,
А я, просто просил,
Мне, не мешать,
Ибо, занят я был,
Своими делами,
Ведь думал я тему,
Для стиха, для печали,
Печали всё нет,
И темы нет тоже,
Ведь в жизни порой,
Не сыскать, одной ложи,
И думать я стал,
Себя угнетая,
Ведь не было тем,
Для ада, и рая,
Где не было жизни
И смерти покоя,
И не было ветра,
И не было воя,
Что ветер после,
В себе заберет,
Где может погибнуть,
Мирный народ,
Где рабство, людей
Жизнь угнетет,
И жизни, людей
В миг заберет,
И в голову, сразу
Пришло вдохновенье,
И начал писать, я,
Без тени сомнения,
Ведь нету во мне,
Ни грамм угрызения,
Как совести нет,
И добра, и стремления,
А стихи, о добре,
Может каждый писать,
Ведь можно порой
просто, слов понабрать,
типа жизнь, прекрасная
В мире штука,
Хотя полная, на деле скука.