Россыпь акварели сыплется в рассвет…
Кабардинка красит свои губы…
Завтрак был и свечи…и не знал Поэт,
Что споют о нём в закате трубы
Нет, не панихиду – славу за Царя…
И за честь погиб Он и на славу
От враждебной пули…значится не зря
Выстрадал насмешки… «За Полтаву» …
Пестовал с полгода…кто-то скажет с год.
Сетовал на грубость перевода-
Parlez-Vous Fran;ais*, а? Здесь театр мод
И читать собрался для народа
В первый раз…французский знают в городах…
Моду привезли на гувернёров
Русские…для дружбы раз и навсегда,
И не слуг искали, а партнёров.
Тишина…нет, эхом слышен стук сердец…
Гордыми сидели…дух Кавказа
Побратимам русским одевал венец
И погибшим по пути рассказа
И живым…в Париже…славные сыны!
Первый…робко…хлопали в ладоши
Так, что оглушили шёпоты весны,
Что летели снежною порошей
С гор белоголовых…Бой…Бородино…
Сам перекрестил стихотворенье…
Радовался жизни, пел и пил вино
До насмешки грубой…смерть – мгновенье…
Молодым орлёнком выпал из гнезда,
И летает над поникшим миром…
Где-то у Арктура взорвалась звезда
В строчки рассыпаясь по эфирам…
29.06.2016г. A-V-A
*Parlez-Vous Fran;ais? - говорите ли вы по-французски?