Как Богом избранный народ
собою укрывает сушу,
так я топчу который год
свою доверчивую душу.
Она так преданно лежит,
готовая к любым мытарствам,
не требует моих молитв
и дарит мне свое пространство.
Моя душа – просторный дом
из тысяч не открытых комнат.
Я этим домом порождён,
как насекомым энтомолог.
И вот стою в гостиной я,
смотрю на пол, покрытый грязью,
и всякий след, плевок, изъян
воспринимаю с неприязнью.
Я никогда его не мыл,
не чистил и не мел метлою.
Я о душе совсем забыл,
жил где-то, сам, один, с любою.
С тех улиц дворники души,
все ангелы, идут с мешками,
выносят грязь из той тиши,
которую мы заполняем снами.
Уходит из под ног душа...
Качает? Да. Я только понял.
Мой дом – волшебный яркий шар,
сверкающий на небосклоне.
Очередной последний шанс,
звучит мой голос внутренний.
Прости меня, моя душа!
Прими букет,
вот этот,
утренний…
Бессмысленно оплакивать грехи.
Помою пол и запишу стихи.
Иллюстрация: картина "Букет слез", художник - Магритт Рене