Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь №60
-3131-
Жизнь продолжается,
приходится писать:
«Ещё одна, последняя,
страница»…
Кто знает,
может быть
она как раз та птица,
с которой суждено мне
полетать…
Уйти в миры,
где вовсе нет понятий
пространства, времени
и прочей ерунды,
где энтропия
– чистый мир любви
и непорочных
дружеских объятий.
*
Паперть
Откуда вообще
взялись слова?
Какое ни возьми
за всяким тайна…
Пампасы, тундра,
джунгли и тайга…
Вам интересно?
Нет?
А мне необычайно…
Загадка слов
– загадка бытия,
не зря же
«Первым было Слово»,
а уж потом
лишились крова
Адам и Ева,
постигая «Я».
*
Бригада монтажников
меняет столбы ЛЭП
Надивиться не могу…
Всё у них
из рук вон плохо:
столб поставят
– кособоко,
провод тянут как струну…
Экономят
или спьяну…
Но за всё берутся рьяно,
хором требуют
– «Плати!»
В общем, братцы,
смех сквозь слёзы…
Впереди грядут морозы…
Печь топи, топи, топи…
При свечах колдуй,
пиши,
заодно и щи вари.
*
Тропа в лесу
В лесу шалаш
но нету милой…
И где
обещанный нам рай?
Какою колдовскою силой
меня удерживает край
янтарных сосен
и берёзы,
холмов песчаных
и болот,
мои восторженные грёзы
иль повседневный груз
забот.
Шалаш в лесу,
но милой нету…
Постелью грёзам
белый лист…
Мир тёмных сил
подарит свету
зарю жар-птицу…
Пой горнист…
*
Декабрь
Прогноз +8 по Ц
Глобальное потепление
Всемирный потоп
Останутся
Грузины и Армяне
и может быть
монахи «Шауляй»…
В бушующем
безбрежном Океане
враги непримиримые
и рай…
И может Я
на «Солнечной долине»
в урочище
на Пуковой горе
сооружу ковчег
по чертежам былины
и в плаванье отправлюсь
налегке.
*
Я верю в Бога…
Боже упаси,
но не глумлюсь
и Вас не убеждаю…
Мне кажется, что я
разумно рассуждаю
и в сверхъестественном
нет никакой
нужды…
И, всё-таки
«Скрижали»
так важны…
Моральные устои
не удавка
и, уж конечно, не
менялы лавка,
а Мировые принципы
Любви.
«»
Я не служу
ни Дьяволу, ни Богу…
Я где-то там
в, им недоступном,
мире,
где Истина
на сладкозвучной лире
поёт нам о грядущем
и былом…
Где Истина
о веке золотом
нам говорит
уверенно и ясно:
Мы будем жить
одной семьёй
прекрасно
и, может быть,
забудем о былом.
«»
А как о нём забудешь?
Нет, господа,
всё то, что на сегодня
вы сотворили
и что ещё
надеетесь творить,
не революция,
а контра…
Так не удастся
долго жить.
Да, шаг назад
мы сделали Страною,
но завтра
два вперёд…
Виденье рая
с нами не умрёт,
бессмертная мечта
она всегда с тобою.
Нет, господа…
Всё то, что натворили
зачтётся вам…
Вас проклянёт народ…
Останется в былинах
или в пыли
заката вашего тысячелетья
год?..
*
Впервые у меня
активно покупают
Новогодние деревья.
Сосёнки продаю,
коплю деньгу на книжки…
Издатель мой прожорлив,
ёшкин кот…
На хлеб недостаёт,
коврижки из картошки
пеку,
поверите ль,
уже не первый год…
Как будто жалуюсь…
На самом деле
счастлив
– держу в руке
творение своё…
Приятнее вдвойне
моих друзей участье…
Спасибо всем
за веры торжество.
*
Декабрь,
восемь плюс…
В лесу туман
и сырость
и снова «ведьмин круг»
и снова я бегу…
Хотя уж нет,
бреду,
отдав себя на милость
тропе случайностей,
хоть сказку
не ищу…
Туман в лесу
уже, скажу Вам,
сказка…
Ноги несут
куда глаза глядят…
Всё тайна для меня,
всё для меня
загадка…
Возможно не вернусь
назад
уж никогда.
-3132-
Дума, моя дума
Закон по сути
не закон,
он изначально
вроде дышла…
Гаишник
вздутый как питон,
судья гундосит
под одышку
и всё по-ихнему…
А мне…
Скажите,
мне куда деваться
и рад бы с ними
рассчитаться,
да всё и так
отдал казне.
«»
Я ненавижу
эти рожи:
упитанность
и жадный блеск,
и хитроумные расчеты,
хребта страны
то хруст, то треск…
Я ненавижу…
Мало толку
в моих словах
моей беде:
сложили зубы
все на полку,
сквозняк гуляет
в животе…
Я ненавижу эти рожи…
Да, что с того,
им наплевать…
Если волчицей римской
Мать,
то на кого они
похожи?
*
Не глупый вроде,
а дурак…
И так, и сяк
верчу клубок событий
– не распадается на нити,
словно спрессованный
кулак.
Что там внутри?
Кто руку разожмёт,
раскрытую ладонь
протянет Миру…
Какие беды
ждут ещё Пальмиру,
что вообще-то
всех нас ждёт?
«»
Религиозный фанатизм
– не в нём ли корень
всех несчастий…
Играют Боги
нашим счастьем,
Аттилой мстя
безумью «изм»…
*
Эля готовит
Новогоднюю открытку
Слободенюкам
Мои друзья
и их подруги
так ценят Ваш
душевный вклад
в мои
безумные потуги
родить хоть несколько
рулад.
Я,
к ним примазавшись,
хочу
и от себя добавить слово:
Мы любим Вас,
будьте здоровы
и
в наступающем году
дарите внучкам
их мечту.
*
Земля
не часто умирает
в своём природном
естестве
и чаще
Бог её карает,
зачем
приютом служит мне.
Из рая вышвырнут…
И что же?
Набравшись сил
стремлюсь наверх
то ль Дьяволу
начистить рожу,
то ль просто
искупить свой грех.
В борьбе со злом
Бог не помощник,
я предоставлен
сам себе…
Жаль не боец,
скорее спорщик
а нужен ли такой
Земле.
*
Жалоба
В избе прохладно
– я потею,
а протоплю
и я сухой…
Понять бы:
Организм такой
иль я собою не владею?
В избе прохладно…
Ну и пусть…
На улице плюс пять…
Весенняя наплыла грусть,
саму-то ждать и ждать…
Под Новый Год
смешалось всё:
Реалии и сны…
Не оттого ль
что далеко
в другом пространстве
Ты…
*
Памяти Леночки
Печали
нас не оставляют…
Казалось бы
всему есть срок…
Но это днём,
а вот ночами…
Как будто крот или сурок
скребётся в лабиринтах
мозга,
стремится выбраться на свет…
Но, почему-то
света нет…
Печаль уж не печаль,
а только
тупая боль тоски…
Тоска … и этот цвет.
*
Шито – крыто,
взятки гладки…
С дурочка
какой тут спрос?
Сам с собой
играешь в прятки,
до сознанья не дорос.
Так легко и беззаботно
санки катятся с горы…
Под горой, правда, болота,
но под снегом не видны.
*
См. 2624/6
Рознер, Познер…
– все евреи
приспособились
к Руси,
потихонечку жиреют…
Кто мешает…
Есть мозги?!
А у них
мозгов в избытке…
Почему б не взять
в пример?
Только Русь
сродни улитки…
Отдыхает землемер.
*
22е – 23е декабря
Вскарабкались на перевал…
Господи, какое счастье,
не грозит уже обвал,
там, под нами,
тучи мчатся…
Мы спускаться
не спешим,
воробьиными шажками
потихонечку скользим,
замираем над стихами…
«Стих» для рифмы
или так…
Мы живём
меж сном и явью
с хлебом, рифмой и вином,
с долгой ночью, кратким днём,
с кротким плебсом,
хамской знатью…
Ах, поверьте,
всё пустяк
по сравненью с перевалом,
лишь бы вниз не кувырком.
-3133-
Антиквариат
Солнце,
брызнув из-за туч,
мне в окно послало луч…
Лампа сразу потускнела,
а икона просветлела…
Не икона,
так портрет…
На портрете чей-то дед…
То ли мой, то ли жены:
бородёнка и усы…
В позапрошлые века
рисовали старика…
Так что чей он и откуда
неизвестно
– просто блюдо
расписное,
в нём портрет…
На портрете
чей-то дед…
*
Инвектива Президенту
Пора давать
«Народного артиста»…
Тем более, что
самому себе
проблем не будет…
Пресс-конференция:
Зал полный журналистов,
вопросы волнами,
ответы на песке…
Потом неделями
гоняют по «каналам»
какой Он – «Ах!»,
какой Он – «Ох!»…
Эквилибрист,
скользящий по канатам…
Сказать по правде
лучше б я оглох.
*
Канун 2016 года
по всем каналам Т.В. «Реквием»
Уходят Гиганты
двадцатого века…
Уже двадцать первый,
а им нет конца…
В процессиях траурных нет человека,
лишь мысль и творенье
венка и венца…
Уходят, уходят…
И лентой змеится
под рукоплесканье
смертей вереница…
Уходят в зарю
на священный Восток,
слезой орошая
волшебный цветок.
И
Мир удивлённо взирает
на чудо:
Цветок оживает
на каменных грудях
и мрачное царство
холодной Зимы
сверкает убранством
седой старины.
*
По мотивам оперетт Кальмана
Очередных очков
лишился
– конструкция хрупка,
нечаянно облокотился
и … вот те на…
Тут не Москва,
не так всё просто…
Но,
голь на выдумки хитра:
монокль в глазу
кому для форса,
меня заставила нужда.
*
Сон в Новогоднюю ночь
Леший
с Пуковой горы
вообразил себя
Поэтом…
Русалки хором,
с пиететом,
поют ему
его псалмы.
Зверьё лесное
внемлет им
и какофонией
им вторит:
мычит, и хрюкает,
и воет,
и, даже, каркает с вершин…
Доволен Леший,
в руку сон,
вниманием зверья
польщён…
*
Новогоднее послание
Президенту
Не видеть достижений
– глупо,
не признавать заслуг
– нельзя…
Но…
Но по Стране
проходит плугом
рекультивация твоя…
Это не пахота
– канавы,
преграда дикому огню…
И поджигатели не правы,
но и терпенье на краю.
Нас Запад не поймёт,
не встанут
в одну упряжку Лось и Лань…
Но
жилы вытянет и втянет
в хоровой, собачий
лай…
«»
портреты
Меркель,
странная особа,
моськой тявкает
и злится…
И хотела б быть
Тигрицей,
но не доросла
до сноба.
«»
Десять лет назад
Французов
я предупреждал:
Вам пузо
вспорет ваш же
друг и брат
Африканский халифат.
«»
«Каникулы Банифация»
Американский Президент
Не скажу что
Обезьяна…
Но ужимки …
… – это, право,
что-то из его легенд.
«»
Это только моё мнение,
не более…
Наш московский
Мурза – «Мэр (?)»
математик – геометр…
«Лужок»
строил пирамиды…
Этот
хорды для «болидов»…
Словно классная доска
вся исчерчена Москва…
Азиатский город наш
испоганил карандаш.
*
Самому себе на Новый Год
Тридцать первое
декабря…
Белые пушинки
кружатся вокруг меня
– двор как на картинке.
Новый Год
и Рождество
спутала Природа…
Всё вокруг белым-бело
– праздник у народа.
В свой черёд круговорот:
Солнышко на лето,
а Мороз чего-то ждёт,
песенка не спета…
Скрип полозьев, сенный дух,
белый пар клубится,
облинял уже петух
– снова стал жар-птицей…
Тридцать первое декабря…
Белые пушинки…
Наконец пришла Зима
– двор как на картинке.
С Новым Годом, мои дорогие!
«»
На телефоне
денег нет…
Не поздравляю
с Новым годом…
Друзья и внуки
хороводом
вокруг не ходят…
«Дед, а дед!»
– всё реже слышу…
С головой
погружены
в свои заботы,
все выходные и субботы
иль на работе, иль с детьми…
Уж Жизнью
жизнь не назовёшь,
скорее «Ярмаркой тщеславья»:
Блицкриг Израиля и Майя…
Тропою шопинга идёшь,
на телефоне денег нет,
до автомата
вёрсты … вёрсты…
Качают головами сосны
– то шлют друзья мои
привет…
-3134-
Полдень…
Время ещё есть
и я прошу прощенья
у Вас любимые
за лесть…
Верней за прогрешенья:
Я признавался всем
в любви
и вправду ведь
любил …
… но растворялись в дымке
дни
и жар мой проходил.
Но вот что странно:
Жизнь рекой
текла,
но берега
всё время были
жизнью той,
которая прошла.
И снова полдень…
Время есть…
Могли б уже простить…
Хотя прощенье
– это месть…
Но я готов
благодарить.
*
О!
Скольким городкам
я чужд
и вообще ничто…
Скользит по лужам
мимо нужд
морозное окно
моей кибитки…
Мысль скользит
и мельтешит экран
по городкам, по городкам …
… усадьбам и церквям …
Всё под пятой
или в руке
Московского кремля?
Как много нужд
в большой стране
Надежды и Добра.
*
Глухая ночь…
Гудит печурка,
дрова сжигая…
Голова
пылает,
искрами слова
летят
и гаснут в мраке жутком…
Постель
виденьями полна
и не до сна,
по закоулкам
бродягой тычется
мечта…
И Новый год,
и Рождество
полны символики
и смысла
как предсказаний волшебство,
как парадокс
улыбки Сфинкса.
*
Новогодние концерты
Не мой «формат»
– речитатив,
диджей – не мой формат…
Не приспособлен я для
них:
ленив
иль староват…
Бог с ним, бог с ним…
Отключим связь
и вырубим Т/е/ В/е/,
и стану, наконец, самим
собою…
В тишине
возьму перо и белый лист
и напишу слова:
«Я пред тобой
кристально чист,
голубушка – жена!»
*
С открытым ртом смотрю
любую из четырёх экранизаций
«Трёх мушкетёров»
Когда любви
перо и шпага
ещё служили
– Мир играл
в нём были
дружба и отвага
и, умирая,
каждый знал:
Его осыплет
жемчуг слёз,
платок воздушный
их накроет
и Бог всевидящий
устроит
нам возвращенье
наших грёз.
*
Андрей Белый…
Андрей Белый…
Не один ты в мире целом
не способен бытовать
лицедействовать и лгать…
Так что, друже,
согреши,
выпей шкалик
и пиши…
*
Рождество 2016 года
Мест загадочных
не мало…
Вот под Курском,
на пример…
Пустынь Оптина сияла
космонавту…
Верь, не верь…
Много тайн
хранит Природа,
мест загадочных не счесть…
Даже в сумраке урода
угольком сияет честь.
«»
На Рождество
как покрова
снег укрыл от взора
дали…
Но душа…
Её едва ли
остановит пелена…
Её взору
всё открыто,
свет иль тьма
ей всё равно…
Вифлеем,
Звезда,
Корыто,
и волхвы
и … Рождество.
«»
Почему у нас всё
через душу?
Почему б
в объятьях не уснуть…
Шпага и бургундское
наружу
просто выворачивают суть…
Только не для нас
вся эта радость,
нам мученья ближе
и родней…
Крестный ход по жизни
– это малость…
Нам бы крест
как можно тяжелей…
Почему у нас всё
через душу?
Нет других путей
от Бога к нам?
Пробка из Шампанского
нам служит
только в благодарность
к небесам.
*
Утро 8-го января
Ещё на улице
темно
ещё бы спать и спать…
Но что-то странное
в окно
скребётся
и кровать
словно подталкивает:
встань,
часы отбили шесть…
Куда, куда
в такую рань?
Да уж остыла
печь…
Вставай, замёрзнешь…
День зовёт…
И я, кряхтя, встаю
… и первым делом
затоплю/?/..
А, вот, и нет…
Пишу!
«»
Работай мозг
– трудись,
вся на тебя надежда…
Всё остальное
предало меня…
Всему свой срок…
Кто трудится прилежно,
тому и срок продлён
и сдвинута черта.
Работай мозг…
Тетрадь хоть не горюет,
на треть заполнена,
но манит чистый лист,
и словом жизнь
надежде салютует
и будит душу
утренний горнист.
«»
Пока не знаешь
что с тобой,
живёшь бездумно
и счастливо,
и жизнь бурлит вокруг
красиво
и плещет радостно волной.
И вдруг,
откуда ни возьмись,
приходит знанье
и тревога,
гостями мнутся у порога,
сомненьем наполняя
жизнь.
«»
Пока не знаешь
что с тобой
– живёшь и не
горюешь…
Но, есть родня…
А, вот, с роднёй,
поверь, не забалуешь
Диагнозы, рецепты…
Хор
советов и угроз…
Теперь я
старый мухомор
– источник бед
и слёз…
И уж не верю
сам себе
и мерю сам давленье…
Да толку чуть…
Один избе,
со мною рядом
на скамье,
как чёрный кот,
сомненье…
«»
Дружочку
Надо сдерживать
инстинкты
и особо
основной…
Он у нас
такой картинный
и особенно
весной…
Ку-ка-реку,
ку-ка-реку…
Мах крылом
и на плетень…
На гарем
посмотрит сверху:
У кого
Счастливый день?
«»
Вот настрочил…
Теперь в тетрадь…
Затем всё в ноутбук
и «цифра» будет охранять
«мой мир» от липких рук.
С ней ни забот
и ни хлопот,
лишь бы не гаснул свет…
Недомогание уйдёт
за вереницей лет.
-3135-
Под общим именем
Волхвы
кто Вас собрал
и в путь отправил…
Кто первым вычислил
Звезды
перст указующий
и вставил
в сандалю ногу,
и пошёл
и в яслях
Истину нашёл.
*
У Беляева д.р. 9-го февраля
но Гальскому не терпится:
«Дай стих!»
Задуманный для
радостей любви
Ты
так и проживаешь дни
и времени наперекор
… тьфу, тьфу …
не растерял задор…
Вокруг тебя,
как вкруг костра,
толпятся дети и друзья…
Живи сто лет,
дари тепло,
пусть Мир вокруг
живёт светло.
*
См. 2658/5
Откуда
прилетают снегири?
С севера иль с юга
– мне-то что…
Повисли на рябине
и зажгли
фонарики
надежды и любви
и стало вкруг
легко так и светло.
*
Юбиляры: Гафт и др.
Последние
российские евреи,
что сделали нас притчей
во всём мире,
на юбилей собрались,
как в сортире,
одетые в пижамы и ливреи.
И луч звезды
поочерёдно всем
нимб вечности
по рангу зажигает…
(Петух кукушку восхваляет,
а отправляется в гарем)
Последние…
Как будем здесь без Вас?
Кто в оливье нас
мордами засунет
и кто напомнит про иконостас,
и «стену плача» в память
нарисует?.
*
Обрушение на мировых биржах
Чего у нас
такого нет,
чтоб мы зависели
от Мира…
Картошка, хлеб
и пистолет
и, что немало важно,
лира…
Мы «упакованы»
на век,
нам не о чем жалеть
Но
жалостлив наш человек,
готов всех обогреть.
*
Путин
– интервью нем. журналистам
Сказать по правде:
Вы нам не нужны…
Ни ваш язык,
ни сами…
Мир, создававшийся веками,
растоптан всадниками тьмы.
И полчища Армагедона
перевалили перевал
и символ смерти
белладонну
князь на щите нарисовал…
Ну что Вы лезете
нам в душу
и в закрома…
Троянский конь
однажды Трою уж разрушил…
Смотрите:
В чём у вас ладонь?
*
Смотришь, слушаешь…
Всё ж странно…
Ну кого мы выбираем?
Перспективы
так туманны…
Что там завтра?
Мы не знаем…
Мы не знаем
– то не диво,
а вот избранным
должно быть…
Но,
сказать не могут
внятно,
хоть соврали бы
красиво…
*
Есть профессии
как титул
по наследству…
Например,
служитель маяка…
Главное
тут море по соседству
шум прибоя,
вечная волна…
Я, всю жизнь
мечтавший о покое,
тишине
рабочего стола,
на маяк сбежал бы
не от горя,
только ради этого
луча.
*
Фролкина,
кольчужку сбрось
на время,
распахни объятия души…
Памяти
мучительное бремя
– многолетней радости лучи…
Но, поверь,
не ты одна такая…
Мир, тобой закрытый
– он живёт…
Он зовёт нас,
зорями играя,
нежностью лазоревой
цветёт.
«»
Мы не любим
слово «умер»…
Говорим
– ушёл..
Отмечаем:
Путь был труден,
но он всё же шёл…
Шёл и шёл…
За горизонтом
скрылся,
не видать…
Как нам быть-то?
Сесть на солнце
и его догнать.
-3136-
Эле на д.р. с любовью
Питер – город маленький…
Парочка родни,
да цветочек аленький
на моей груди,
камень плит на
Марсовом,
рыцарь Дон Кихот
Карлом или Марксом
брошенный в поход…
Питер – город маленький:
«Броневик» – «Валун»,
да цветочек аленький,
да амур – шалун.
*
Как ложка
дорога к обеду,
так слово,
посланное влёт,
нас обращает
к жизни, к свету,
как яблони
созревший плод.
«»
Валентина Титова
Я сегодня спать
не лягу,
я в сирени посижу,
на антоновку налягу,
с хрустом откушу…
Что-то в этом единении
как предчувствие судьбы:
юной страсти утоленье,
утомлённости Зимы.
«»
Инвектива Чубайсу
Дуралей наш, дералеюшка,
рыжий бестия и вор,
что ты любишь больше:
денежку
или нановский простор?
«»
Реклама насмерть
бьётся с нами,
а мы сражаемся
за жизнь…
Борцы суоми на тотаме
и голос внутренний
– уймись…
«»
Мои двери
вечно настежь,
можно даже не стучать…
Ну, вошёл…
Ну, здрасте… Здрасти…
Если можно помолчать,
помолчи…
Я вечно занят,
право же не до гостей,
мысль,
как лист опавший,
вянет,
если гость навязан ей.
«»
Крестьянский быт
щедрее городского…
Плоды земли
и образы в сравнении…
Почти что откровенье
лубяного
лукошка
или баночки варенья.
«»
Нас лишают языка
Через вывески, рекламу…
Эсперанто – «нет» и «да»
Усваиваемо и спьяну.
«»
Посчитаем
сколько раз
палец
клавишу нажал,
сколько в сумме
километров
по страницам пробежал.
Посчитаем, прослезимся,
привлечём статистику…
В чистом поле стих клубится,
в снежной пыли тройка мчится
– тянет нас на лирику.
«»
Чем тяжелее жизнь,
тем больше упованье
на экстрасенсов, Бога
и приметы
и случай правит
Миром и сознаньем,
и краем глаза видим
чего нету…
Там словно тень
скользит и пропадает
и на душе невнятно
и тревожно…
Там домовой…
Единственно кто знает,
что может быть в нас
истинно и ложно.
«»
Я пишу портреты…
Строчки – чёрточки лица…
Где-то истины приметы,
где-то и слеза,
многоточий продолженье
и туман тревог,
строчек долгие сомненья
и корявый слог…
Я пишу портреты Века
– галерея странных лиц…
Где-то облик человека,
где-то всполохи зарниц…
*
Сетования Тамары Федоровны:
«А где же Я?»
Когда есть всё,
что Бог душе придал,
чтобы трудилась полноценно,
чтоб не по случаю
аврал
и не шаги попеременно
ступенями
то вверх, то вниз,
а только вверх
и взор оттуда…
……………………………………………
Я со страною съел
два пуда
проклятой соли…
Это грех?
«»
«Всё о себе, да о себе…
А где же Я,
где наш сынуля?»…
Вы, дорогая, там,
в строке,
но я строку не именую..
Мы все
и я, и ты, и он
частицы сущности и духа…
За то нижайший Вам
поклон…
Жаль, у меня в уме разруха…
И, жаль,
не только у меня…
Сам Президент
не знает толком:
Кто мы…
Мы люди или волки,
идёт иль катится страна…
Так что про всех
моя строка…
*
Когда весёлый Старец наш
ещё жонглировал мирами,
как повар у плиты
блинами,
был славный за окном
пейзаж:
Был вечным
праздничный салют,
взрывались мощные петарды,
приспешники играли в нарды…
Тогда
холодный абсолют
ещё маячил в отдаленье
и Старца нашего прозренье
не заточило нас в уют.
«»
Лишённый детства,
в нашем понимании,
неопытный
в интригах и любви
(примерами зверей обручены)
Адам был отдан Еве
на закланье.
«»
Из пены
вышла Афродита,
слепили Еву
из ребра…
Кого ещё
могла Судьба
подсунуть нам
для аудита?
Ещё таких не зная
слов,
лишь тонко чувствуя
природу
Супруга находила «сходу»
заначку
под ремнём штанов.
-3137-
Глаза распахнуты…
Вам нравятся такие?
Вы тонете,
не зная есть ли дно…
Вам всё равно,
лишь бы купаться в сини…
Я Вам завидую,
мне это не дано.
«»
Эх,
была не была,
я бросаюсь с обрыва…
Эта пара мгновений
и жизнь, и полёт…
Всё теперь
позади
страх и мудрость
сомнений,
всё теперь
впереди
– это бездна
зовёт.
*
То галсами по жизни,
то пру как ледокол,
то словно брызжут
мысли…
Залёг за частокол,
выставил двустволку
– сунься ,
грянет гром…
Катится двуколка,
тянется паром…
Мишурою строчек
каша в голове…
Галсы одиночек
судеб во главе…
*
Подворотни
тёмных тайн
и колодцы
тёмных окон…
Город – призрак
намалёван
дымом призрачных окраин
и туманами болот
и реки потоком льдистым
под напором диких вод
вспять катящим вал бугристый.
И
Парадноё крыльцо,
жёлтый камень
светлых окон
и застывшее лицо
вечных статуй…
Город –кокон…
Город страстный
и немой
под копытом Буцефала
половецким карнавалом
вдавлен в камень
мостовой.
*
Деверь Лужкова
вышел из тюрьмы.
«День только
к вечеру хорош…
Жизнь тем ясней,
чем ближе к смерти…»
Батурин
Вот уж вокруг
теснятся черти
и ясно:
Ты им ни во грош.
Один
на острове «Елены»
«на берегу
пустынных волн»
не ждёшь
счастливой перемены
во мрак раздумий
погружён…
И треуголка Бонапарта
одна свидетельница
всех
мечтаний, чаяний
бастарда
она же
и гордыни грех.
*
Эти гномики судьбы…
Господи, как помельчали…
………………………………………..
Президенты собрались
и ООН образовали
и посыпались печали
на «не приглажённых»
лиц.
Но,
семь пядей не во лбах
видимо у президентов,
не даёт ООН рецептов
от бревна
в своих глазах.
*
Годовщина
Сталинградской битвы…
Т.в. «Жуков»
«У русского царя в чертогах
есть палата…»
Честь великим…
Слава! Слава!
Предусмотрительна Судьба…
Героя загодя она
на сцену жизни
ради дня
Земли великих испытаний
выводит…
Кто вскормил дитя…
Кто ум и душу для страданий
на перекрестие креста
поднял
в сиянии тайных знаний
и вечной Истины Отца.
«»
Злодей и Гений
в мир приходят
одновременно,
чтобы Мир
через страданье
приходил
к великой Истине
смиренно.
*
3-е февраля
Моей невестке
сколько лет?
Ах, сколько б не было
неважно…
Она отважна
и прекрасна
и ей благодаря
я – дед.
Приятен
этот статус мне
во внуках я
души не чаю…
Жаль редко вижу,
но мечтаю
хоть что-то значить
в их судьбе.
*
Бабьё … и …
… любящий мужик
причины всяких бед:
продукты, мебель,
зависть, «свет»
– загаженный родник.
Как редко
искренна душа
и ум согласен с ней,
тогда и крыша
шалаша
не гасит свет очей.
*
Генусу
Авторскому чтению
альтернативы нет…
Душа – гитара,
нервы – струны…
Что первозданнее натуры
и чище чем
душевный свет…
Альтернативы нет
и нет
дублёра
голосу и строчке…
Кто выйдет на люди
в сорочке
и встанет под
софитов свет.
*
Как заразительны
жаргон и
мусорное слово…
Как точно бьют они
в основу
того, чем мир твой
поражён.
Пока ты ищешь
для себя
приемлемые выраженья
Они,
как сорная трава,
задушат сад без сожаленья
Мы быстро привыкаем
к ним
и вскорости не замечаем,
что уж не говорим,
а лаем
и кольцами пускаем дым.
-3138-
Кремлёвский дурень
возомнил
себя, наверно,
Богом
и нам
«Скрижали» подарил…
Но
всё выходит боком
…………………………………..
И самый маленький
народ
хотел бы жить,
как жил:
кому стакан
и сала шмат,
кому-то
бубна блин…
И самый маленький
народ
хотел бы лучше жить…
Как это всё соединить
в чужой не глядя
рот?
……………………………………..
В анфас посмотришь
– вроде прав
Посмотришь сбоку
– нет
Зайдёте сзади
– полный крах…
Надежда гасит свет.
*
9-го февраля д.р. Беляева
Шутка для двоих:
«перс» от слова персональный
Жаль Од я не пишу…
Тебе пошла бы Ода
как «перс» – халат
как «перс» – ковёр…
Про этот «перс»,
смеёшься,
знаем оба…
Весёлой юности шатёр
увешен этими словами:
«Блажен кто…»
знаем, знаем сами
«блажен кто вовремя созрел»…
Мы знаем норму
и предел
и всё же юности
«перс» – снами
ещё расцвечен
наш удел.
*
Талановой
т.в. В.П. Астафьев:
«Рано вставать,
трудиться, не врать…»
«Навстречу
утренней заре
по Ангаре…»
На Ангаре
Богучанская ГЭС…
Реквием
стоны – гудки до небес…
Будьте вы прокляты
духи Тельца…
Пляски рассвета
и Мира конца…
Будьте вы прокляты
– стонет река
будьте вы прокляты
– стонет тайга
Небо безмолвствует…
Вечность молчит,
ждёт когда духи
погасят кредит.
*
Мученья Гегеля
Сравненье вещи
с существом
из зазеркалья
невозможно…
Как только взгляд
переведём
«Её» не видим…
Осторожно
взгляд возвращаю
на себя
и ощупью пытаюсь
удостовериться
что «Я»
есть Я…
Но,
ещё больше сомневаюсь…
И мыслью,
два в одном собрав,
понять стараюсь,
кто же прав:
за стол сажусь … и …
наслаждаюсь…
*
Что твориться нынче в мире,
кто при чём, кто не при чём?
Бисмарк в «Драме» и «Сатире»
дрессирует Рейх бичом.
«Мир Театр
а мы
артисты»…
Что удивительного
в том,
что все за роль
готовы биться
мечём, огнём или крестом.
Как с теми быть
кто не артисты?
Как быть…
Без них театр мёртв…
На входе вешалки статистов
и кожи
содранные с морд.
Да, Мир – Театр
и мы артисты…
Игра с листа,
без чтенья пьес…
Когда и чем всё
завершится?
Спадает занавес с Небес…
*
Памяти Крыцкова
По утрам – вечерам
время быстро бежит
– то уже опоздал
– то ещё не успел…
Толчея, толчея
Ярославский вокзал,
отходящий вагон
засипел…
Ярославский вокзал…
Он один по стране
самый, самый из всех
муравьиный…
Я обычно теряюсь
в его толчее,
отправляясь
на подвиг былинный…
Усмехнулись…
Напрасно…
Тут Вы не правы:
В Ярославле медведи
– не шутка
и спускаются боры
к урезу воды
и пастушья мне слышится
дудка.
*
Человеческие чувства
так навязчивы
и липки,
грани чувства
странно зыбки
– мыльной пены пузыри…
Не они
основа Мира…
Столп бесчувственный
Сатира
– вот кто держит небосвод,
рухнуть Миру не даёт.
*
Не работаю над словом…
Мне
успеть бы записать…
Блюдо кажется готовым
– закипело, пену снять
надо вовремя и соли
бросить в варево
и вот
можно пробовать…
А роли
каждый знает наперёд:
тот кострище подправляет,
этот хворост носит впрок…
Индульгенцию читают
и не верят…
Подпись: Бог.
*
Для живущих вдохновеньем
ребус
Пушкин разрешил:
Издатель,
пользуясь мгновеньем
барыш
в карман переложил…
Но и тебе
достались крохи…
На хлеб хватает
– хорошо,
не жалуйся,
ведь эти вздохи
и есть искусства полотно.
*
Редко
к морю спуск
пологий…
Скальный берег
им родней…
Обдирая руки – ноги,
это даже веселей,
я спешу
волне навстречу
и волна летит на грудь…
Я ей даже не перечу
и мечтаю утонуть,
чтоб
глубинами Эфира
возрождённая душа
в теле юного дельфина
смысл жизни обрела.
*
Д.р. Беляева
Мы стали
всё переносить:
До лучших, мол, времён…
Ты вдумайся:
Здесь и сейчас
– совсем другой резон.
Надёжнее и веселей,
а то, всё на потом…
Уж нет, дружок,
куда верней
всегда открытый дом.
Здесь и сейчас,
сейчас и здесь
– эпикурейства мир,
дым коромыслом
– в этом весь
счастливых лет Кумир.
«»
В разгаре праздник…
Торжества
виновник
уж сопит,
объят диваном,
телеса
расправил…
Сон летит…
Рука за
призрачной фатой …
… и … вяло упадёт…
А за столом
мир молодой
отчаянно живёт.
*
Памяти Миши Толпекина
Рвануло бак
давлением под двести
– прошила мозг
крепёжная серьга…
Случайная закономерность
мести
иль чья-то глупая рука
тебя тогда приговорила?
От всех,
кто рядом был тогда,
судьба беду отворотила…
Да, ото всех,
не от меня…
Мы двадцать лет
в одной упряжке…
И вот Он
весь этот кошмар…
Жизнь затаилася
во фляжке…
Фляжка сама
– мемориал.
*
«Мечты, мечты
в чём ваша сладость?»
Струятся ленты
пеньюара
рубашки ситец
лёг на грудь…
В избе, в квартире
утром рано
скользит по занавескам
луч…
И просыпается
Мальвина
( имя условно,
в нём ли суть)
Словно
обрушилась лавина
иль солнце
брызнуло из туч.
*
Из усвоенного в детстве
Учёный должен быть
здоров,
не думать о здоровье,
алкать божественных даров…
О. это вечное застолье,
где во главе
Могучий Ум и Дикая Душа…
Над табунами вещих снов
петля занесена…
Уж заарканен ДНКа
и Кварк … остался Бог…
Но
тут беспомощна рука…
Учёный,
будь здоров…
*
Боевые подруги
Война ушла,
Любовь осталась…
Ей тоже нужен
этот мир…
Она с потерями считалась?
Нет, не считалась!
Что ж до дыр:
Пустой души
и дотов сердца
– стучит, вскипая,
пулемёт
короткой очередью скерцо…
Но … в пустоту
посланье шлёт.
-3139-
В особом состоянии
души…
Временщики…
Всего страшнее
Время
– не побороть
и не убить,
вперёд не вырваться…
Их племя
внутри себя лишь
может жить,
себя любить
и ненавидит,
что просто около стоит,
во всём подвох, измену видит
и размывает монолит.
*
В. Ободзинский
Господи, как страшно…
Водка глотку жжёт,
а песня
глотки требует…
Душа,
обдирая крылья,
рвётся
через глотку в небеса
Водка – глотка
сочетанье
неспроста,
поверь дружок
Песня требует дыханья,
а в груди застрял глоток…
*
Февраль, метели,
где вы?
Где вы…
А ветер мартовский
спешит,
сосульки свесились,
капели…
Но снег
ледком ещё хрустит,
ещё синицы суетятся,
не видно в небе
ястребка,
по полю можешь прогуляться
– надёжно держит наст
тебя…
*
Серьёзен слишком,
слишком скован…
Закон – барон
я просто кнехт
и к строю
окриком прикован,
для вольных
не гожусь
утех.
И «нет ума,
считай калека»…
О, Господи,
за что ты так?
Издалека и издалёка,
чуть шевельнусь,
кулак в пятак.
*
Беляеву
Серьёзен, даже мрачен,
нет лёгкости во мне…
Дружочек мой
удачней
был взращен на селе,
на печке и на грядке,
на яйцах, молоке
заласкан дедом с бабкой…
Мне так бы хоть во сне…
Серьёзен, даже мрачен…
Такому Мир – тюрьма…
Дружок не незадачлив
– мир света и тепла,
счастливый мир веселья,
святая простота
и мудрость без сомненья,
и песня соловья.
*
На янтарный берег
Эльвире Соловьёвой
с благодарностью…
Леший Пуковой горы
Эля … эль
– хмельное слово
продолжение руки…
Рифма просится «сурово»
– вот уж нет,
в волнах лучи
преломляются, дробятся
и с волною на песок
у твоих ступней ложатся…
Слышишь шорох
– это Бог
из пучин к тебе
обманом
захватить и унести
на Горе укрыть туманом
и шептать … стихи.
*
Память женщин
избирательна:
Тебя помнят…
Тебя нет…
И к тому ж
изобретательна:
нелюбимого портрет
разрисует тяпы-ляпы
не узнаешь сам себя…
Ночь легла на елей лапы,
крылья свесила в луга…
Птица – Ночь
вспорхнёт зарёю,
память дрожью пробежит…
Память женщины
с тобою
ни бог весть что
сотворит.
*
Физики
зафиксировали
гравитационные волны…
Лет пятьдесят назад
в Лен – ком Университете
этим занимался проф. Козырев.
Мощный байк
и грузный байкер
– чёрный волк
грызёт асфальт…
Притяженье
катит волны
– колесо
спешит догнать
впереди летящий
вихрь,
рассекая
плоть времён…
Мощный байк
и байкер … лихо
вихрь уносит
– вальс «Бостон»…
*
Не до шуток…
Моя младшенькая
просит
к старшей в стих
не привлекать…
Друг на друга
глазки косят
– кто из них какая мать!?
Что мне делать?
Я придумал:
По кроватям разведу,
сам в коровнике
на сене …
… и хвостом слезу смахну.
*
«Шарашки»
– миф,
история страны,
фамилии
вошедшие в анналы
– ракеты, бомбы,
козни Сатаны,
плотины именные
и каналы…
«Шарашка»
– прошлое и будущее
всех,
кто лезет вниз
и падает наверх.
*
Гальский:
«Ну, вот,
уже три книжки издали…
Какая-никакая память…»
Мне память
не нужна…
Хочу чтобы
остались
в миру и в Мире
Вы,
мои друзья…
Хранит пусть
Матушка – Земля
вашей «души
прекрасные порывы».
Мне память не нужна…
Хочу чтобы остались
мои друзья
в хранилище Времён…
Победы, пораженья
их баталий
я в стих вложил
и удовлетворён.
*
Гигантизм – беда столетий,
лезем ввысь
и пухнем вширь,
прячем тайны лихолетий,
зарываясь вглубь души…
Но на этом
спотыкались
и века, и их творцы:
то ли с высоты срывались,
то ль тонули в бездне тьмы.
-3140-
Козыреву /инвектива ЕТП/
В рамках
единой теории поля
– луч гравитации
– солнечный луч…
Луч получаем
искусственно строя
плотину потоку
и ложе для слива
меж круч…
Но что-то не вяжется
в слове «единой»…
Плотина сочится
как решето…
Поток гравитонов
подобен лавине,
но как невидимка
проходит сквозь всё…
*
Т.в. «Самара»
«Кто воевал
имеет право
у тихой речки отдохнуть»
Струя бежит слева – направо,
а переплыл
справа – налево
и можно
стопочку махнуть,
у костерка,
пусть не взатяжку,
вдохнуть знакомый
запах войн
и потрясти над ухом
фляжку…
Кто воевал.
запомнил звон…
«»
Из флёра солнечных лучей
ломтиком нарезанного солнца
женщина, проснувшись,
улыбнётся
наяву иль в памяти твоей.
Дышит дом
улыбчивым теплом,
первым словом солнечного утра
даже если за окошком
утло,
даже если это и не дом.
Даже если всё не наяву,
всё воображение и память
поутру тебе навстречу встанет…
Много ли для счастья мужику…
«»
Я встречал таких людей,
в жизнь естественно входящих,
своевольных и лядащих,
но без мыльных пузырей,
постигающих науки
без раздутых щёк и скуки,
словно всё для них
не труд,
просто так они живут,
широко раскинув руки,
распахнув глаза на мир,
каждый брат им и кумир,
всё предмет душевной муки.
*
Неймётся Подлости…
Так странно…
В отсутствии высоких чувств
такая страсть
– предмет искусств
над всем довлеет
непрестанно
и всех гнобит,
вгоняет в дрожь,
оправдываться заставляет,
хоть про себя
прекрасно знает:
в самой души-то
ни на грош.
«»
А как нам быть
с блаженными?
Они
– липучее,
бесформенное тесто…
Квашня – вот самое им место…
Хорошее сравненье для души…
Улыбочка, тягучий голосок
и всепрощение,
и даже пониманье…
А с противня
не снимешь пирожок,
ко рту не поднесёшь без содроганья…
Блаженные – святая простота
иль это состояние ума?
Таким бы был мой ангел
наяву…
Но, видно, я без ангела живу…
«»
Берёт тщеславье
Города
и губит души…
Скажи
зачем тебе «звезда»
в «глуши селенья»?
Страсти сушат
природой выверенный быт,
лишают красок полновесных…
Гляди,
уж внуками забыт,
рассохся дом…
Точильщик местный
лесов и судеб
в гниль и прах
вокруг всё превращает…
Тщеславия
пустопорожний страх
усач – щелкунчик
нагоняет.
*
Верстовые столбушки
– мини юбки,
макси ноги
и до ляжек сапоги
из шевро…
Эх, были строги
времена,
да, видно, сплыли…
Там голодное дитя…
Здесь дорога и судьба…
Автошоу наших былей…
*
Т.в. Памяти Яновского
Мои ровесники
и просто россияне…
Войны … революции …
… Война
– не успевают
рубцеваться раны…
И вот теперь – Чума..
Нам выдержать бы
это испытанье,
последнее быть может
на веку…
Мы выдержим, я знаю…
Это знанье
в душе я на скрижалях
берегу.
*
Слова застыли
на бумаге?
А, вот, и нет!
В них жизнь бурлит
и нас пинает
и грозит…
И в этом
скрытый смысл
отваги
чинуши…
Что Его хранит?
Бумага – плот, бумага – шит…
-3141-
А.Л.
Ты единственная
кто
мне навстречу
нараспашку,
запахнула бы рубашку,
застудиться-то легко.
Ты единственная
кто
не подвластна
хмари, хмури…
Видно не в твоей натуре
поддаваться им легко.
Ты единственная
кто
провожает вслед улыбкой
и моей надежде зыбкой
дарит веру и тепло
так легко.
*
Разговор с Т.Ф. Человеку
вышагивающему
километры.
Ходит, ходит
чтобы жить!
Нет чтоб жить
ради движенья,
получая наслажденье
ощущая в теле прыть.
Ходит, ходит…
В землю взгляд…
Остановится, подышит…
Что он видит,
что он слышит?
Может быть
внутри заряд.
Может быть
внутрь обращён,
там и смысл
его хожденья,
вышагает уравненье…
Мир движеньем покорён.
*
Т.в. «Тальянка»
Они ещё живы
опричники сатрапа
и у экранов
злоба душит их,
брызжа слюной,
шипят
на вольности «проката»,
из вольности своей
вымучивая миф.
Они ещё живы…
И даже вновь плодятся
– духовное наследие живо…
И авторы «ненужного» кино
возможно очень скоро
«поплат/я/тся».
Поплатятся,
так было уж не раз…
«Сон разума»
известен результатом…
Хотя всё в жизни
не проходит даром,
но ничему, как жаль,
не учит нас.
*
Эле в утешение…
Летний Сад
в шинелях серых
в карауле ноября…
Снег и дождь
не знают меры,
налетают не щадя.
Замер Сад,
пусты скамейки
и листва подметена…
Лучик солнца
канарейкой
пропоёт
строку стиха.
Мы втроём:
Я, друг с подругой,
ну и Он,
который в сад
с няней вышел…
Но напуган…
С Ним сам Царь
знакомству рад.
Летний Сад
в шинелях серых,
пелериной воротник…
Север шлёт ясак
без меры
и невольно
сад притих.
*
Вл. Познеру
Мой друг по духу
и свободе,
моё второе «Я»…
Незваным
или чем-то вроде
не потревожу…
Колея
у нас одна
и в этом дело…
Дух,
как весенняя вода,
по ней струится,
под снега
уходит…
Дальше путь неведом…
Куда не ступишь
талый снег,
обувка тут же промокает…
Как с этим быть
никто не знает…
Как с нами быть
– и смех, и грех…
«»
Мой брат
по духу и свободе…
Мой Байрон,
Гарибальди … Мы
кем-то неведомым
в узлы
со старым скарбом
в переходе
оставлены
и у стены
сидим, сидим …
… не можем или не хотим
себе признаться:
в этом своде
над нами
нету звёзд
и дым
не соберётся именами.
«»
Разговор с Гальским
Не ради имени
тружусь…
Что имя
– звук пустой…
Вот Рим спасает
серый гусь…
Как звать тебя?
Постой!
Вот по воде
идёт мужик…
Как звать тебя?
Христос!
И вот во мне
засел вопрос
и в имени притих.
«»
Т.в. Познер и Урганд
«Путешествие с Чарли
в поисках Америки»
Племя или так
… семья:
Галкин, Урганд
– миллионы
этих юных
и не очень,
образованных,
весёлых
сосунков
или трёхлеток
на полях эфирных
скачек
эфемерных
незадачек
мнутся
в поисках себя.
«»
Т.в. «Дом моды»
Самая красивая
не испытала счастья…
Кто в этом виноват
как не она сама…
Природа б вместо ног
ей подарила ласты…
Русалка, видит бог,
не может без хвоста.
Русалка и Дельфин…
Безумный танец счастья…
Скользят тела,
свиваются жгутом…
На валуне
холодном, безучастном
Русалочка
вздыхает о былом.
*
Вести с Турецкого фронта
Турецкий Халифат
зинданы возрождает
и сваливает в них
как мусор
демос свой…
Мир наблюдает,
мир не возражает,
на удивленье,
занятый собой.
*
«Не познав друг друга
невозможно
профессионально танцевать»
В танце двое
запах тела
вихри мыслей
струи мышц
– всё родное…
Всё родное
всё спеклось
и все слились
и уже неразличимы…
Разорвать
– убить творца…
Танец … двое …
… свесив гривы
кони мнутся
у крыльца.
-3142-
По наследству
красота
не
передаётся…
Почему-то всем
неймётся
смотрят в душу
зеркала…
Но не видят
отраженья
затуманена
сомненьем
зазеркалия
страна…
Ох, уж эти
зеркала…
*
Сусанин (см.2797/1)
Лидер в обществе
– вожак
в волчьей стае
или стаде…
Легче выжить,
если знаешь
кто с тобой
не просто так…
Легче выжить
если знаешь
кто и что
вокруг тебя,
без сомненья
доверяешь
право и штандарт
вождя.
Лидер в обществе
– вожак…
Не ишак
впряжён в тележку,
не кричит народ
в насмешку
вслед тебе:
дурак … дурак.
*
Телевизор, телевизор
– полный спектр
и враг,
и друг
и склонился
как прозектор
по живому
режет труп.
Телевизор, телевизор
– анатомия мозгов
приготовит
как провизор
сто рецептов
порошков.
Телевизор, телевизор
– промывание кишок
всё, что было
по лендлизу
оказалося не впрок.
*
Кто проникся
этим светом…
Город Солнца…
Что со мной?
Не владею я сонетом,
не дружу и с головой.
Потому что
Город Солнца
– миф, мечта,
желанный рай…
Через серое оконце
я смотрю
в далёкий край,
где все люди
полубоги,
всё любовь
и нет клоак,
лепестками
все дороги
выстелил
цветущий мак.
*
Р. Ф.
Жизнь долгая
даётся неспроста…
Чтоб ты успел…
Нет, нет не насладится…
Чтобы в тебе
успело отразиться
как можно больше
страждущего дна.
Со дна, оттуда,
взбаламутив ил,
всплывают
неопознанные виды,
мы содрогаемся,
впервые их увидев,
заносим в картотеку
номера.
Жизнь долгая
и всё же коротка
и только кажется
она течёт по кругу…
Уносит вальс
из рук твоих подругу…
Воронка вихря не имеет дна.
*
Валентина Мирова
тел. разговор 8-го марта
Чёрно-белый Мир
ей не по нраву…
Поздней осенью
и раннею весной
воздух собирает всю отраву,
дышишь настоявшейся бедой.
Как-то на себе не ощутил я
этих дней
гнетущий, серый вид,
как щитом
стихами заслонился
от сезонных болей и обид…
Чёрно-белый Мир
– углём рисунок
на листе формата «А-1»…
Странный Мир
в любое время суток
ядами туманными томим.
*
Поверишь ли
но звуки фортепьяно,
расстроенного,
всё-таки ловлю…
В сиротском доме,
просыпаясь рано,
оно звучит,
приветствуя зарю…
Оно звучит
и вторит дом
шкатулкой…
Клесты и поползень,
синички
на дворе
вокруг кормушки
с крошками от булки
снуют, прислушиваясь,
к этой болтовне.
*
Март, десятое
с небес
наконец-то Солнце
пролилось на чёрный лес…
Льётся и смеётся…
А чему,
скажите мне,
или просто радо
самому себе,
Весне,
на окне рассаде…
Всё проснулось,
горна ждёт
– приглашенье на зарядку…
Март уверенно идёт,
я готовлю грядку.
*
Дорожный налог
заложите в бензин
– кто едет, тот платит …
… нормально …
Нюанс
непременно отыщет кретин,
на то и нацелен астрально.
На лацкан
красивый значок нацепил
и сам подорожных
не платит…
И думает … думает
сверх всяких сил…
Но
аппетит не убавит.
В этом беда…
Как саркома растёт,
пухнет чинуш аппарат…
Уходит дорожный налог
в песок
аппиевых автострад.
*
Лично мне от Государства
надо много:
Ничего…
Вышел в детстве на дорогу
– поперёк бревно…
Обошёл, прошёл немного
– глядь ещё одно лежит…
По России леса много,
лесоруб не спит…
Это шутка – прибаутка…
Только этого ль желал?
Стар … устал … и на побудку
не бегу как на пожар.
-3143-
Мой отец
был архитектором
и, наверно, неплохим…
Поднимал когда-то
первым
город Скопле
из руин
словно древнюю Помпею
против воли всех Богов…
Но
не выиграл в лотерею
и не принимал даров…
Что-то строил во Вьетнаме,
в Сомали
да и у нас…
Относил зарплату маме
и «проекты»
на Парнас.
Мой отец был архитектором
и, наверно, неплохим…
Заправлял в Госстрое
Сектором
– мастерской … и бы любим.
*
Мы с цыганами
родня
– бесшабашны и удалы,
а боимся как огня
и гостям не рады.
И дрожим за кошельки…
Цыганята – бесенята
порожденье вечной тьмы
и костров…
И гул набата
разметает как метлой
их куда-то, нас куда-то…
Табор
пёстрою толпой
в ночь…
И мы теряем брата.
*
Ничего Вам не даю
и не требую…
Ведь правда?
Как на кладбище
оградка…
Я тихонько постою…
Что в сознанье
отзовётся:
промелькнёт иль проползёт?
Почему Вам так неймётся,
словно кто-то
где-то ждёт.
Уходите,
не держу Вас…
Вам видней, что нужно Вам…
Тарантас … готов,
дороги
стелют глади по полям.
*
Мартовское утро
Не так уж холодно,
а Я
как будто стыну,
немеет медленно нутро
и дует в спину…
Со снежной бабой
на ветру,
а солнце слепит,
раздетый до гола,
стою
под снежный лепет.
*
«Простые люди»
это те,
кто о себе не размышляет,
по жизни
наперёд всё знает
и держит истину в уме.
А не простые?
Жизнь во тьме
и вечный поиск совершенства,
и в клубе «Галатеи» членство,
и общий «Завтрак на траве».
*
Наставленье
мальчикам влюблённым
на д.р. Фролкиной…
Ты говоришь:
«Всё им … всё им …
… а мне ни строчки…»
А, помнишь,
мы вдвоём стоим
и между нами точки…
Я телеграфным шрифтом
шлю
тебе посланье
и у калитки на снегу
моё лобзанье
– с руки слетевший мотылёк
смотри
морозом обездвижен…
В твоём окошке огонёк…
А, Я…
Нет … не обижен…
Ведь мне хватало твоего
присутствия…
И всё…
Косичка,
свитая в кольцо,
и взгляд через плечо
– и вот уже
и жизнь полней,
и для души порыв…
………………………………………
И по «Малаховской»
смелей
спешу на твой призыв.
И телеграфным шрифтом
шлю
тебе посланье:
«Я Вас люблю… Я Вас люблю…»
– в ответ молчанье.
Ты говоришь:
«Всё им … всё им…»
Что Бога-то гневить…
Я был и есть твой паладин…
Раба нельзя любить.
*
Т.в. «Умница, красавица»
Не пью за обедом
и вообще…
Рюмка сиротливо в стороне…
Была б деревянной,
рассохлась давно…
Выдохлась водка,
прокисло вино.
Всё помельчало…
Ни сути, ни стати…
Вот только чувства…
Чувства ли ради
нам на Голгофе
тесно так стало?
*
Утром написал,
вечером объявили
о выводе войск из Сирии
Безумный Мир
не знает снисхожденья
Замириться
– ты слабак…
В свару влезть
– все оземь разом…
На пределе общий разум…
Круглый стол
– мечи и месть
окропитесь круговою
чашей божьего вина,
помиритесь меж собою
– ведь на всех одна
вина.
*
Прости, дружок…
Тупой как валенок
и злобная
как крыса…
Зачем я позвонил?
Бесплодный разговор…
Тут даже шутка
– перебор…
Так делит угол
биссектриса…
На всё что справа
есть ответ,
зеркально отражённый…
Вот только
отражённый свет
в углу
как заключённый.
-3144-
Меня нельзя перевести
ни на английский,
ни французский…
Не в их формате
этот русский…
Им тяжело перенести
разрыв меж правилом
и волей
– свободным выпасом коней
на золотой стерне полей
веков
в венечном ореоле.
*
Чуть что…
Милиция, милиция…
А всё прошло
и эти ж лица
уже невыносимы нам…
Как будто
ходят по пятам,
пытаясь вывернуть
карманы…
«ми-до» … Но мы …
… не меломаны.
*
Что мы наследуем?
Во что
из этого себя вложили?
Какие небыли и были
за нами тянутся,
за что
нас проклянут или помянут?
Кресты над нами
если встанут,
то что перечеркнут
Они?
………………………………………………
«замкадыши» и «нищеброды»
/Слова то…
Жалко не мои…/,
что отобрали у Судьбы
и выменяли бутерброды…
Что мы наследуем:
Походы …
… и дани жалкие гроши.
«»
Предатели!
Что предали,
за что
нас в святцах
даже не помянут?
Не поняли
величья своего?
Цветами зла
в нас души предков
вянут?
Вот громоздятся
свалки наших бед
и нет на нас
ни Гойи, ни Толстого,
и даже всё величие
Побед
не ощущаем
над могилой воя…
Предатели и духа
и души…
Попам на откуп
отдали прощенье…
Катарсисом
возможно воскрешенье,
но мы предпочитаем
за гроши.
«»
Я перед кем
не виноват?
Ну, разве что, перед собою…
Но вин своих
едва ли стою,
для них я
слишком мелковат
и до злодея не дорос,
скорее
в трусости причина…
Всё разрешила бы
кончина,
но, словно дуб
я в землю врос…
Стою…
И бури надо мною
проносятся, срывая лист,
и Липа
летнею жарою
в моих объятиях точит.
*
Что делать
бедному писаке…
Когда неправильное
слово
ложится правильно
в строку
и цементирует основу,
как утро «Ку …
ку – ка – реку»,
что делать
бедному писаке?
Словарь бессилен,
ум молчит
и самовольно
по бумаге
перо надменное
строчит…
Остановиться,
всё забросить?
А как же Мир?
Он слово ждёт
и паутину ему ткёт…
Так пусть тогда
не строго спросит
с писаки бедного
молва.
*
Март…
Откуда ни возьмись
всё зверьё повылезало
и следов пооставляло:
Вот зайчишку гонит лис,
а бельчонок
на меня
уронил, как будто,
шишку
и ворона
шалунишку
отгоняет от гнезда…
То ль Весна,
то ли Зима…
Время первого пленэра
и конечно это
Вера
в Зодиак календаря.
*
Не сплетаются дороги,
не сливаются в одну…
Перекрёстки
как пороги…
Вот споткнулся
и лечу…
Я споткнулся…
Как не странно
жив и цел…
И свой полёт
пережил…
Картина странствий
вспышкой вечности живёт.
*
Моим друзьям
и Любке Родовильской
Мы жили
в странном мире:
в нём не было газет,
вещания в эфире,
скворечник – туалет
служил всему бараку,
стыдясь случайных встреч…
Мы затевали драку,
надеясь мир сберечь…
Наш Мир
случайных книжек
и странный их подбор
и кинопередвижек,
трофейных лент набор…
Мы счастливо в нём
жили,
в нём не было газет
и не парил в эфире
скворечник – туалет.
«»
Когда мне снятся
наши мамы
или отцы
– я мальчуган
и так люблю
всех наших мам,
отцов рассматриваю раны,
боюсь
крестов,
могильных ям,
очередей живые шрамы,
вечерних плясок
под баян.
*
Т.в. «Приют комедиантов»
Кружок по интересам…
Коммерческий уклон
лиц
истощённых Бесом
«Кукушки с Петухом»…
Для незнакомых с басней
поведаю: Крылов
считал весьма опасной
задумчивость Ослов.
-3145-
к/ф «Прощание
славянки»
Кому? Зачем?
Все в пустоту вопросы…
На нервах жизнь
и ярка, и пуста…
Всё удовольствие труда
в самом труде…
А если всё – торосы,
буза, натуга…
Что тогда?
Кому, зачем
выплёскиваем страсти…
В глазах туман
и красные круги…
И
в клочья
жизни паруса и снасти
– весь такелаж ни к чёрту…
Смерть в пути…
*
Семьдесят восемь
– не стыдно и умереть…
Улететь в осень
в самый цвет…
Пристроиться в хвост
какой-нибудь стае…
Смотрите, смотрите
– прохвост удирает…
Забудут, черти,
семьдесят восемь
это уже
даже не осень.
*
Инвектива Государству
по поводу
конституционной гарантии
неприкосновенности
частной собственности.
Если собственность моя,
то причём здесь Ты…
Кто, налогами давя,
спрессовал мечты,
не сумняся
смотрит вдоль,
что ему «алтарь»,
он не пахарь
и не царь
– временщик и тварь.
«»
Наудивляться не могу:
Как точен глас
и глаз народный…
На кучах мусора,
не странно ль, чистотел…
И сок,
оранжевый,
залечивает раны…
Ещё б
зализывал бы шрамы
на сердце
жёлтый язычок.
*
Покорному слуге Космоса
В. В. Ашуркову
на д. р.
Наивен Мир
в своём старанье
к великой Истине
Творца:
Модели строим
Мирозданья,
но не решаемся
с крыльца
сойти,
не чувствуя опоры,
где только разум
наша твердь
и бесконечны разговоры:
куда лететь,
зачем лететь…
Но,
странный Мир,
Он нас не слышит,
в водоворотах чёрных дыр
нас пожирает, как Сатир
своих детей,
и этим дышит.
*
Двум женщинам,
живущим в разных городах,
но объединённых одной
материнской болью,
в день их юбилеев
с уважением и благодарностью.
Ларисе Слободянюк – 70 лет
Эльвире Соловьёвой – 75 лет
Май 2016 год.
Меняются приоритеты…
Важней всего
в грядущий день
шагнуть
в распахнутую дверь…
Там все вопросы
и ответы,
необходимость и нужда,
любовь и боль,
даже страданье,
и, может быть,
твоя мечта
звездой Полярной
в ожидании…
*
Он ненавидит
мир искусств,
мир иллюзорный,
мир мечты…
Хотя в его накале
чувств
так много
этой высоты.
Так театрален
этот раж,
так искренна
игра…
Хотя известно
жизнь – мираж,
мир – сцена,
за кулисой – тьма.
*
Моей Т. Ф. на д. р.
Всё ближе день,
а что сказать
не знаю…
Люблю тебя
аж так,
что замираю…
Язык немеет,
сердце говорит…
За столько лет,
смотри-ка,
не привык.
Да, что там …
… говорить,
«Близнец» и «Водолей»…
Нет пары хуже,
крепче нет цепей…
По речке жизни
вёсла близнецы,
а кто гребёт
попробуй разбери…
«»
Бесплодный знак…
Но что мы
без воды?
От жажды гибнут
травы и сады,
и радуга
без капель не цветёт,
и облака
не позовут в полёт,
а облачён во что
наш Дед Мороз,
в конце концов
нет радости без слёз…
Бесплодный знак!
Скажи, за что
немилость…
Ведь даже мысль
в глубинах зародилась.
*
Скорей всего Это
не всегда так,
но стих почему-то
по другому не складывается.
Мы стариков
не понимаем…
Верней
не интересны нам…
Течёт их жизнь
полупустая
и только счёт ведёт
годам.
Семьи,
в старинном пониманье,
теперь уж нет…
Все по себе…
И старики,
как на закланье,
обречены…
Сами в себе
ни сил, ни смысла
не находят…
Изба, аптека, огород…
И день за днём
легко уходят…
Кто завтра ждёт…
Что завтра ждёт?
*
На д.р. Татьяны Беляевой,
который будет ещё только
в августе…
Хвалебных Од
теперь я не пишу…
Для Вас лишь
сделал исключенье…
Признаюсь,
Вас я не люблю,
но почему-то
весь в томлении…
Пчела
садится на цветок:
пыльца, нектар
– всё ради жизни…
Какой-то в этом
смысл высший…
От аналогий я далёк…
Но
всё ж замечу:
Для меня
не просто
Вы
супруга друга…
Любовная
вскружила вьюга,
нас всех
связали времена
и вишен белая пурга
легла на плечи
белым веком…
И
Вечность слилась с Человеком
и подарила нам Тебя.
*
Читая Бродского
/Икар/
Кто не изведал
заточенья,
свободы
может не понять…
Её бескрайние владенья
лишь научившийся летать
окинет мыслью
или взором…
Кому что Истиной
дано…
И
редкие встают дозором,
чтоб Мир не засосало
дно.
*
На д. р. Гальского
Воронка жизни
втягивает нас…
Но есть один,
расчётный,
круг движенья,
когда ни вверх,
ни вниз…
По звёздам лишь
круженье
прочувствует
задумавшийся глаз.
«»
Воронка жизни
всасывает нас
неведомою силой
гравитона…
Из бездны,
не мигая,
смотрит глаз
Циклопа … иль
Космического клона…
Или сам Бог там
трон установил…
Сияние
и слепит нас,
и манит…
И эта сила
выше наших сил…
Но на пороге топчемся …
… обманет …
Обманет
этот вихрь
надежд и вер…
Мы снова у разбитого корыта…
Но дверь уже открыта…
Верь … не верь…
Воронка жизни
ненасытна.
*
Чтобы как-то выжить
мы на «Солнечной долине»
выращиваем и торгуем
цветочной рассадой.
Красу цветка
диктует рынок
через содержанье
кошелька…
……………………………………..
«Если бы молодость
знала,
если бы старость
могла»
как бы Земля процветала,
как ликовала душа…
Райские кущи и птицы
слух услаждали б
… и глаз,
гимны Небесной Царице
старый иконостас
пел без фальшивой ноты,
так что спирало б
в груди…
И я бы свои щедроты
обменивал на цветы
для милой.
-3146-
Молекула воды,
тебе-то
сколько лет?!
Ведь не стареешь,
даже моложава…
Все на поклон к тебе
и путник, и Держава…
Ты царствуешь,
но даришь жизнь
и свет!..
*
Не ищите виноватых,
гляньте в зеркало:
там вся
правда жизни,
бесноватых
очень любят
зеркала.
Кто себя
не наблюдает
ну, хотя бы,
в месяц раз,
тот наверняка
не знает
как ужасен лик
подчас.
*
Читая Бродского
Вслух читаю стихи,
запинаюсь, краснею…
Тяжелы и легки,
и хочу и не смею…
Тяжелы – груз забот,
и легки – всё проходит,
и хочу – наперёд
всё узнать
и … немею…
Что-то с рифмой,
прости,
не подлажусь под слово…
Господи, подскажи,
не смотри так сурово.
Я читаю стихи,
помечаю страницы:
не мои ли грехи,
не мои ли жар-птицы?
*
Беляеву и Гальскому
Поверьте
мне не до стихов…
Вам не читаю, не пишу…
Закончен цикл земных трудов…
Я просто полежу…
Я полежу … и
посмотрю
на Вас,
на всё вокруг
и встречу, может быть,
зарю,
что завершит мой круг.
А, может,
заведу козу
и новый цикл начну:
и летом сена накошу,
зимою отдохну…
И что-то
в голову придёт,
и побежит строка,
глядишь … и
глупость подопрёт …
… далёко ль до греха…
*
Читая Бродского
Качнувшись вправо
что мы обрели?
Качнувшись влево
что мы потеряли?
Кому неймётся
в этом мире зги,
кому нужны
всё новые печали?
И кто Ты,
сотворивший
странный мир
и породивший
Монстров и Героев,
перенеся
тщеславие светил
на толпы
лектората и изгоев?.
*
В ночь полной луны…
Наивность стариков…
Какая, к чёрту,
мудрость…
Диву даёшься,
слушая их бред…
И в детском лепете
какой-то мысли след,
здесь пустота,
а вроде бы не глупость…
Не спится старикам:
фантазии витают,
блуждает взор,
за эльфами следя…
И кажется: вот, вот
сейчас поймают
единственную правду
бытия.
*
Нет ничего печальней
увяданья…
Цветочек сорванный
конечно обречён
и в вазе на столе…
Но, кто услышит стон?
Кто испытал
такие же страданья…
Цветенья миг
ломается Судьбой,
иль тянется бессрочно
угасанье…
Дымит и пепелище
под золой,
но для костра
не хватит уж дыханья.
Печально увяданье…
Лепестки
венком вокруг
былого восхищенья…
И … вот …
нетерпеливый взмах руки…
Пустая ваза
жаждет вдохновенья.
*
Империя
– религия всех малых…
Пигмеями быть
как-то не с руки…
Величием мечты поражены…
Хоть был Шопен,
Складовская – Кюри,
но почему-то этого
им мало.
Речь Посполитая
и княжества вокруг,
Вам мало было
рыцарской забавы
и крестоносцев «рыло»
(иль «утюг»)
не принесло тщеславью
вечной славы…
Что Вам неймётся,
милые мои:
Славянские
мерещатся Вам рати…
А вспомните:
Ещё недавно шли
плечом к плечу…
Скажите чего ради?
*
«Не спится, няня…»
…………………………………
Ноги сводит…
Сомненья гложут
и гнобят,
и за пределы
мысль уводят,
бедою старческой
грозят…
Бессонницей…
К тому ж пустою:
толковой мысли нет,
нет дел…
И ночь
проходит стороною…
В квадрат окна
звездой ночною
нацелен луч на мой удел.
Она мне
знаки посылает,
или бессмысленно горит,
мой мозг её не понимает
и без надежды
взор следит.
*
Тома и Света
никак не могут избавиться от
взаимного недоверия и упрёков.
А мне-то как быть?
Для обсужденья
вечер дан,
на размышленье – ночь…
Решенье – утром!
Барабан
на бой иль сутолочь
поднимет мёртвых и живых,
никто не пощажён…
За Бога, Чёрта и святых
мой мир – их Рубикон.
*
Как будто на дворе
не 21-й век
и не было Эсхила
и Шекспира,
ни Байрона, ни Гёте,
ни кумира
всех русских
Пушкина
и прочих имярек.
Прощения прошу
за это «имярек»…
Тут не о том…
Тут речь не о персоне,
а о веке…
Что так переменилось
в человеке,
что непонятно,
как ещё живём.
*
Я Венечку не понимаю…
Мужик…
Конечно он мужик…
«Меню»?..
«Меню» не отменяю…
Гурман:
севрюга и балык…
Но почему-то чаще
… Щука…
Карасик бедный,
Венька – друг,
выходит
жизнь такая штука:
ты поплавок,
а кто-то ж круг/?/…
«»
Супружеский долг
– словно
взято взаймы…
Эти коктейли
из мрака и света…
Что же
в конце-то концов
мы должны?
Только ли
тёплое слово привета?
«»
Беляев, отгадай с трёх раз:
Что я делаю на ст. Виноградово,
сидя в машине и читая Цвейга,
в ожидании своих «оптовиков»?
Я читаю «Меню»,
всё согласно
тому анекдоту,
и глотаю слюну…
Только,
выбравший квоту,
уж не должен
алкать
в похотливой надежде…
Надо было не спать…
А спалось-то как
… прежде.
*
В д. т
Как по камешкам
вода,
спотыкаясь и спеша,
льётся строчки ручеёк…
Вот уж прудиком
стишок...
Вот запрудку прорвало,
струйку дальше понесло.
*
Вы не найдёте
избранных стихов…
В моих тетрадях
каждый,
словно рана,
кровоточит
под узами бинтов…
И каждый
– это маленькая драма.
*
Собирались Умер
с Беляевым Саша Герасимов
и Гальским Редкому
на д.р. к Н. Ш. такое выпадает:
но 29.04.2016 го жизнь свою прожить
Страстная пятница. Человеком!
Смерть моя
нарушит Ваши планы…
Извините,
жизнь уж такова…
Без меня
Вам, может,
грустно станет…
Не грустите…
Гляньте на себя…
Видите,
как Ваша жизнь
прекрасна
и Весна Вас радует
теплом…
Смерть моя,
выходит, не напрасна
и для всех
открыт мой новый
Дом.
*
Н. Ш.
Я выбрал путь
и соразмерил шаг
ребёнком, неосознанно,
но всё же …
… и даже обещал
одной девчонке,
лёжа
в стогу на солнцепёке,
книжный знак.
Экслибрис
в её честь:
Стог золотой и солнце,
распахнутая книга
и перо…
Теперь всё это
есть…
И слепит луч оконце,
на лавочке под ним
Мальвина и Пьеро.
*
Закончил переводить в «цифру»
все тетради «Беглеца»
и отправил в Интернет…
Всё!
Я впервые свободен
от себя самого,
ни штрихов, ни полотен
и с души отлегло.
Я свободен, свободен…
Никому, ничего…
Ни на что уж не годен?!
Так … и всё старичьё…
Для чего же свобода?
Кто не жил – не поймёт…
Занавес Небосвода…
Сцена Вечности ждёт.
*
Закат
малиновым горел…
Жар-птиц
на больше не хватало…
Ночь покрывало надвигала
и воздух на глазах серел,
и грудь теснило,
не дышалось,
и дальний лес лёг полосой,
и что-то сделалось со мной,
и всё в уме перемешалось…
Я словно ждал
рожденья миг
и первый крик
на волю рвался
– во мне мир новый
зарождался…
Но, я-то к старому
привык.
*
Читающих стихи
на свете
мало … Знаю…
Желающих купить
мой сборник
и того…
А Я…
Я наконец
обрёл своё лицо
и в зеркале
свой стих напоминаю.
И я доволен
им,
своим лицом…
Лицо,
как и у всех,
проживших век
не даром,
я оплатил
не прожитым угаром,
зеркальным отражением
Его.
Конец шестидесятой тетради.
Этой тетрадью заканчивается
«Дневник Беглеца»
Ещё раз напоминаю, что
наследником и распорядителем
всего моего литературного наследия
назначаю внука
Никиту Денисовича Рогозинского.