Не соловьиные рассветы
теперь и далее - всегда.
Паеты тушат сигареты
о кромку зябнущего лета
и проклинают города.
Оне бы в стаю сбились дружно
и клином подались в рассвет.
И росы в травах бы жемчужно
низал июнь-творец окружно,
махали музы им во след.
Но снова утро пишет маслом
из трёх предметов натюрморт:
сбежавший кофе, банка с квасом,
голодный кот, орущий басом
под грома утренний аккорд.