Который день рассылка МЧС
нам предрекает ураган с грозой,
но плотно держит грязный гипс небес
предгрозового ожиданья зной.
Страсть тополей обрывками фаты
того гляди, и вспыхнет на дворе.
Ты снишься мне в июне, но черты
слегка размыты, словно акварель.
Летит из лета моего к тебе
непостижимый инфернальный пух
и шлёт табу в бесшумной ворожбе
на право слов быть названными вслух.
И тает образ юной наготы,
наивный, хрупкий, дерзкий, бесшабашный...
Я помню миг, когда мне стало страшно
от мысли, что размоются черты…