Я долго думал, кто они такие,
Что по ночам приходят в мои сны?
Сегодня понял, пацаны слепые,
Из той, афганской, огненной весны.
Из той весны, что не цвела цветами.
Где трассеры считали за салют,
Где не бросались никогда словами:
«Кто будет жив, ну, а кого убьют».
Вот почему я каждый год весною,
На свой пиджак цепляю ордена
И мысленно, афганскою тропою
Вновь прохожу, где кончилась война.
Иду к друзьям я кладбищем московским.
Неважно на каком - они везде!
Стоят в оградах мраморные доски,
И в уголке на каждой, по звезде.