В расплывчатом, будущем мире, как солнце из моря,
Рождался, а может и жил, просто мимо вашего взгляда,
Портрет, ненавязчиво чуткий к любым проявлениям горя,
На буром холсте, взятом из прошлого самого первого ряда,
Мастером портретного жанра, рождённого музыкой Баха,
Крещённого в тёмной церкви бесконечностью свечного мрака,
Наученный замкнутым в круг ожиданьем последнего краха;
И глаза, с огромным желанием жить, желанием спелого мака.
А голый кирпич смеялся до пота в жаровне безгрешной любви,
Работы и радости,стонов бессилия, резких движений рук.
Он дрожал, когда стыла палитра, и грелся в тёплой крови,
Когда художник, уставший стучаться, не выдерживал этих мук.
Я разбил эту стену, так как слышал призыв единенья,
Я дышал на палитру, пытаясь услышать внятный ответ...
Но мастер уходил, щурясь от света в дыре, и,
опередив мгновения,
Он успел лишь шепнуть: "- Хочется жить! А ведь ты и портрет.."
Я выключаю свет.
14.10.1988